Дневник влюблённого мужчины

  Я проснулся в 11. Провёл рукой рядом. Её не было. Подскочил. Почему-то всегда переживаю, что она уйдет, вот так, пока я сплю. Тихо и без слов. И однажды я встану, кровать будет тёплой, а в шкафах ни одной вещи, пахнущей её духами.
  Вышел на крыльцо. Облегчённо вздохнул, она снова сидела на шезлонге возле прудика, который мы сделали вдвоём, и рисовала. На ней была эта шляпа с широкими полями, и приклеенными ракушками и бусинками, фиолетовый купальник, даже оттуда я чувствовал запах масла для загара, которым она так тщательно себя натёрла. Она пила свой странный апельсиново-шпинатный смузи, и слушала музыку. Скорее всего ту группу, со смазливым мальчиком солистом. «Мне нравится его хрипловатый голос» - я помню, что она сказала. Как я мог забыть? Я помнил всё, о чём она говорила, даже если это была нелепая бессмыслица.
  Тихонько подошёл и заглянул через плечо. Вот, вижу каких-то персонажей, витрины магазинов, (снова рисует иллюстрации для какой-то сказки). Я любил смотреть, когда она была занята делом. В эти моменты, на её лице читалось такое умиротворение и счастье, ещё она так забавно сопела и фыркала, когда что-то не получалось.
  Я знал, что она со мной, потому что любит. И мне так хотелось делать для неё больше, но я не знал как.
  Написал ей : «Мне так не хотелось мешать тебе, родная. Но уверен, что ты прочтёшь это сообщение, и захочешь придти ко мне. Я на заднем дворе. Буду ждать тебя. Сегодня. И всегда. Что бы не случилось»