Вода

В воду заходишь всегда по разному. Иногда осторожно, прислушиваясь к реакциям тела и отслеживая мурашки, поднимающиеся от ступней. Трогаешь её, будто спрашиваешь у неё разрешения на вход. Входишь и плывёшь, шёпотом здороваешься с любимой стихией, говоришь: "Привет. Я не потревожу. Я очень соскучилась по тебе. Пожалуйста, разреши мне. Прими меня"... А иногда без разрешения врываешься с разбега в её глубину, радостно плюхаешься и плывёшь смело, чувствуя, что вода сама соскучилась по тебе и звала... Она встречает меня сияющими брызгами. Думаю, что и я встречаю её так же... просто мне не видно моих брызг...
Плыть - это как молиться. Сокровенный разговор со стихией начинается подальше от берега, там, где мы с ней можем быть тет-а-тет, где она снимает все свои защитные коды и рассказывает. Ласкает. Играет. В ней ежесекундно меняется плотность. Она то лёгкая, как воздух, то вдруг становится тяжёлой, как ртуть. Этими разностями своих измерений она разговаривает со мной. Иногда учит. Иногда смеётся надо мной, проникая в нос. Она похожа на огромного дельфина, который любит. Я будто растворяюсь в ней, становлюсь ею...
А потом, на берегу любуюсь, как она надевает для меня все свои самые красивые наряды, поражая моё воображение переливающимися отражениями солнца. Солнечные зайчики на её поверхности как огромные бриллианты. Она будто хочет сказать мне: "Посмотри, как я красива!". И я смотрю...
На моём теле остаются её щедрые подарки - капельки-бриллианты и я никогда не вытираю их полотенцем...