Виртуальный воин

  Виктор опять проснулся ни свет ни заря. Проклятая война всё не отпускала. Со временем он научился прерывать свой сон в самом его зародыше, душить сновидения на корню, потому что переживать вновь и вновь гибель целого отделения не было никаких сил.

Нет, Виктор не чувствовал за собой вины перед боевыми товарищами, и многочисленные комиссии с проверками это подтвердили, а после того, как через год у одного из боевиков обнаружили снятое на мобильный телефон видео этого боя, даже  наградили за мужество, но глаза ребят каждую ночь смотрели на него с мольбой о помощи, а он, с зажатой в расщелине гусеницей бээмпешки ногой отстреливался, пока были патроны, после чего со словами: "За пацанов!", - выдернул чеку и в этот самый момент получил пулю под лопатку. Лежащим на гранате его и нашли вечером, когда вертушки смогли подняться и всё зачистить. Хорошо, что спецназовцы были бывалыми и проверили на сюрпризы.

Как-то выжил, но душа навсегда осталась там, в горах, с пацанами.

Но в это утро что-то было немного по-другому, а что именно - Виктор понять не мог. Прибавилось какое-то непонятно откуда взявшееся чувство беспокойства, и он осознавал, что оно пришло не из сна, а связано с реальностью

Он заварил чай и сел за ноутбук, с которым разделял своё одиночество уже который год. Почта пестрела сообщениями с автомобильного форума, на котором Виктор зарегистрировался несколько дней назад. Ресурс был слегка странноватым. Старомодный дизайн сайта и такой же сленг общения, словно люди застряли на границе девяностых и двухтысячных. Может, это и привлекло его. Виктор быстро подстроился и включился в игру, а накануне написал небольшую заметку. Комментариями  к ней и было забито всё мыло.

Он читал и не верил своим глазам. Его мозг не в состоянии был понять, что в невинной статейке вызвало такую негативную реакцию публики. Коменты относились не только к содержимому, а в большей части  переходили на его личность. Как только Виктора не называли. Тормоз и пидор - это были самые невинные слова в его адрес. Он перечитал свою заметку раз десять, сверил все употреблённые им сленговые слова со словарями, но ничего оскорбляющего кого-либо не нашёл. И начал отвечать. Метко, хлёстко, по сути дела, благо за словом в карман никогда не лез. Они слетали у него с языка автоматически, и подхваченные клавой, улетали в бескрайние виртуальные дали, чтобы не по-детски приложить оппонента.

К обеду сленг всё больше стал походить на феню, и в его адрес посыпались уже не только обидные оскорбления, но и самые настоящие угрозы. Форум из автомобильного стал похож на тюремный чат рецидивистов. 

Виктор перечитал все коменты. Одним из самых распространённых обвинений было то, что он якобы неправильно вошёл в хату, зашёл не туда, не имеет права на форуме ничего писать и должен всё снести. Никто ничего не объяснял, а только угрозы, угрозы и ещё раз угрозы. Дошло до того, что один из отмороженных  грозил порезать его на ремни.

Виктор выключил ноутбук и решил всё хорошенько обдумать. Ясно было одно - такое хамское поведение прощать нельзя, но воевать в реальности одновременно с сотнями уголовников по всей стране - это из области фантастики. Он всегда считал себя реалистом, а не голливудским супер героем. Немного успокоившись, он снова полез в Сеть и стал выяснять, возможно ли определить реальные адреса своих виртуальных врагов.

Всё оказалось гораздо проще, чем он думал. Человек даже не подозревает, сколько следов оставляет в Сети, в которой ничего не пропадает. Надо лишь уметь искать.


По IP- адресу был выяснен город, в котором жил самый  распоясавшийся  отморозок, грозившийся скормить его собакам и пожелавший забить с ним стрелку. С его страницы Виктор попал на аккаунт в В контакте, оттуда в Одноклассники и так шаг за шагом злобный Фараон превратился во вполне земного Александра, живущего в пятидесяти километрах в соседнем городе.

На одной фотографий вдали виднелись купала храма. Порывшись в Интернете, Виктор подучил мат часть, касаемую перспективы, после чего проконсультировавшись с художниками и вооружившись картой, без особого труда выяснил не только дом и примерно подъезд, а даже  то, что фотография сделана где-то с четвёртого-пятого этажа.

На следующее утро он облачился в камуфляж, взял свой армейский штык-нож и трофейный ТТ, добытый около года тому назад в драке с цыганами, избившими малолетку, задолжавшего им за наркотики, пошёл на вокзал.

Чем ближе приближалась электричка к пункту назначения, тем больше он распалялся. На нужной ему станции Виктор готов был уже сам пошинковать урку, посмевшего на него тявкнуть. За пидора даже этого уже казалось мало. 

Карта города он прекрасно запомнил, но идти было далековато. Для переломанных в кавказской мясорубке ног это могло стать слишком большим испытанием, поэтому Виктор взял такси и через десять минут был уже возле нужного ему дома.

Около первого подъезда на скамейке сидели две старушки. Он подошёл  к ним и как можно более мягко поздоровался.

- Здравствуйте! Уважаемые, не подскажете, Сашка, - он показал рукой куда-то неопределённо вверх на следующие подъезды, - Дома?
- Калека-то наш? - и не дав ему опомниться, одна из них добавила, - Дома, где ж ему ещё быть.
- А вот и не дома! - возразила другая, - его Катька, соц-работник, повезла на коляске в магазин. А тебе, на кой он нужон?
- Я его интернетный друг, пришёл проведать, - ответил ошеломлённый Виктор.
- Компьютерный, что ли?
- Да, можно и так сказать.
- А что ему ещё остаётся? - Один тырнет и остаётся. Никого из родни в живых уже нет. Он же у нас инвалид с детства. Первая группа у него.
- Так вот же он, назад везут, - старушки дружно показали на противоположный конец дома, откуда показалась женщина, толкающая коляску.

- Давай сюда!- окликнули её бабки, когда та собиралась поворачивать в нужный подъезд. Женщина, на вид лет шестидесяти, потолкала коляску дальше. Поравнявшись со скамейкой, она поздоровалась со всеми и присела. Бледный, худющий мужчина лет сорока, похожий на узника концлагеря, демонстративно отвернулся.

- Что нового, радио Люксембург? - спросила Катька.
- Ой, и вредная же ты Катька!
- Вреднючая, дальше некуда, - улыбаясь, подтвердила вторая.
- А к твоему-то подопечному товарищ в гости приехал.
- Ко мне? - неожиданно низким басом пробурчал инвалид и недоуменно уставился на Виктора.
- Ты Фараон? - еле смог выдавить из себя десантник.
- Откуда ты знаешь? Ты, кто?
- Я? - Виктор задумался, - Я Шелест листвы. Тебе этот ник о чём-то говорит? Он же - кожаный ремень и корм для собак.

Опустив глаза, Фараон сидел на своём троне и плакал.

Виктор развернулся и ни слова больше не сказав, потихоньку пошёл на железнодорожную станцию. Ближайшую неделю он практически не вылазил из-за стола, выясняя подноготную членов "бандитского сообщества". Здорово помог айтишник, с которым он познакомился в электричке на обратном пути.  Ни одного уголовника среди них не было. В основном офисный планктон, много инвалидов и чиновников разного уровня. В обычной жизни все они писали доклады и отчёты, ездили в командировки, отдыхали в Турциях, копали грядки на даче, солили сами огурцы, чинили свои машины, пекли блины вместо занятых жён и даже вышивали крестиком, в общем, были самыми обычными гражданами, а в своей виртуальной жизни превращались в безжалостных монстров, готовых за любое не понравившееся слово унизить и в клочья растерзать своего оппонента.

Гуляя как-то вечеров в парке, Виктор выбросил в пруд ствол:

- От греха подальше, - пояснил он проплывавшей невдалеке утке с утятами. Впервые за много лет его ночью не мучила кошмары. Эта его война закончилась.

Вторая часть истории находится здесь: "Донор" http://www.proza.ru/2019/08/03/125