Обо мне настоящей

- Расскажи о себе, - вдруг попросит новый человек.
А я... Что я? Кто я? Подари мне букет сирени, опьяни ароматом хвойного леса, и я все-все расскажу про себя.
Прячусь под плащом страхов, а ведь на самом деле я другая. Настоящая, тёплая, неугомонная. Ночью люблю слушать, как поют соловьи. После дождя собираю радугу в ладошки. С бабушкой без конца смотрю старые фотокарточки, на которых черно-белое счастье застыло, ведь интересно, интересно же, как раньше все было...

Мои волосы пахнут душистой свежестью утра. Руки часто в мурашках, а щеки румянцем залиты. Взрослея, я по шажочку прихожу к себе и с удивлением понимаю, что всегда была собой, только боялась.
Бесстрашно покупаю билеты туда и обратно с надеждой отовсюду возвращаться домой. Люблю, когда черешни целая гора, а рук, тянущихся к ней - много. А в мечтах моих - увидеть полосатый маяк и посидеть на берегу в предштормье, представляешь?

А в груди моей живёт маленькое солнышко, чтобы не было грустно и холодно. Оно напоминает мне о том, что детство осталось внутри навсегда, и теперь можно заплывать за буйки, не спать ночами, встречать рассветы в других городах, искать своих людей по блеску глаз и красить волосы как угодно ярко.

- А взрослый - это какой? - спрашивала я когда-то у больших.
- Свободный, настоящий, лёгкий. Вот кто такой взрослый, - ответила мне жизнь.