Мимо нот проскочу соловьём,
Очень дикою, мутною птахой,
Проору все слова я живьём,
Проору очень громко, без страха...
Времена кверху брюхом плывут
В виде мелкой, испорченной кильки,
Тупиковый у кильки маршрут,-
Заглотает всю кильку стабильность.
А в отчётах - селёдка под шубой,
И параметры все - благодать,
Нет любви у эпох к душегубству,
Людям нравится всё убивать...
Есть на свете такое искусство-
Перед смертью устроить парад...
Есть на свете такое искусство...
© Copyright: Василий Забутовский, 2019
Свидетельство о публикации №219071500061
Свидетельство о публикации №219071500061
Рецензии