Лаки

Эй, Лаки, надевай кедики и платье и пойдем.
По беззвучным улицам (ах, все коты жмурятся), дальше и дальше - туда, где растет трава-лебеда.
Тонкий, пустой изнутри, голос травы.
Видишь этот закат? Кто то смотрит на него с другой стороны земли, и там, для него это восход.

Тропинка течет, переплетается с ручейком. Шмель, - постепенный,  важный, рыжий. Гудит о своем - вот мол, завтра днем...
Завтра днем ихние шмели достроят дом. Красивые шмелиные дети, сядут по лавкам, босиком, рядком. Шмелиные мечты, да, ощутимо пахнут медком.

В прекрасной густой синеве с нарождающимися оптическими алмазными шляпками звезд.
Солнце тонет в оранжевых, розовых, оранжево-розовых темнеющих облаках.
И кем бы ты ни был, читатель, будь ты хоть Иоганн Себастьян Бах.
Тебе не передать, не победить невозможность выразить сокровенность таинств в красках или в словах.
Только вспоминать краешком сердца, потом переместить воспоминания в глубину.
И жить вот так. Соблюдать внутреннюю тишину.

Лето идет, неизбежен исход. Мы идем за закатом, вперед и вперед.
Этот вечный вечер с тонким пустым голосом травы, с людьми с обратной стороны земли, с закатом отдающим стариной Бахом... И ах, да, шмели!