ЗимнЪе

Тишина  над  погостом  -  белым  бело,
кружат  чёрными  пятнами  вороны,
машут  в  неба  объятьях  своим  крылом,
перепахана  синь,  переорана.
Говори-голоси,  день  уже  пришёл  -
подтвердить,  подглядеть  необъятное,
я  взираю  на  это  -  небес  престол
покрывается  чёрными  пятнами.
Не  болезнь  это  вовсе,  не  плач  чумы,
не  заплаты  на  рубищах  божиих,
это  -  возглас  прощенья.  Не  нам  немым
угадать  чем  зима  подытожена,
кто  здесь  пахарь,  и  кто  здесь  ответ  кому,
и  на  что  отвечать  будет  велено?
Вопрошающий  будь,  что  в  своём  дому,
здесь  тепло  и  постель  перестелена.

Им  под  снегом  легко,  словно  пух  устлал
тела  сверху  десницею  любящей
дворник  мира  бессонный.    Метёт  метла,
наметает  снежинки  на  рубища  –
красота.  Разукрашено  всё  вокруг
кисть  художника  непостижимая  -
свет  из  тьмы.  Тьма  из  тени.  Брахманов  плуг
возникает  огнями  из  дыма.  Я
разверзаю  мечту,  будто  девы  зев,
маетой  своего  троеперстия
и  блуждают  в  нём  ангелы,  оторопев,
видя  бездны  сего  отверстия.
Как  не  сглазил  Зерван  бы  Агур-Мазду,
мир,  на  миг  отрешив  своей  милости,
кто  бы  знал  -  всё  в  самсаре  летит  туда,
ну,  короче,  откуда  родилося…

Вот  и  весь  мой  рассказ.  Суета  сует.
Дочитал?  Перечти  троекратно,  и
Тишина  над  погостом  –  весь  белый  свет
красят  вороны  чёрными  пятнами.