О призрачный асфальт, о тротуар мечты,
висящий в пустоте, сады Семирами
дырявые насквозь звенящие следы
плетут не мой узор, скрываются из ви
да - есть такая грань, которая ничто
не делает святым, но, безусловно, свя
тащите на себе горбатые крестом
я погляжу на вас, когда кругом зим а
том третий я воскрес, чтоб сделать только шаг,
но не найдя ответ на дне глубин Агар
тифоновым клинком дымы перемешал.
День в тигле Бытия - подобен Саламандре.
nus заходящий
© Copyright: Виталий Рында, 2019
Свидетельство о публикации №219071600759
Свидетельство о публикации №219071600759
Рецензии