Я скучаю по ней

Эта мысль не покидала его, он вышел из бара, шел ливень. Типичная погода. Накинув капюшон, он шел вниз по улице. Ботинки промокли насквозь. Но под толстым черным дождевиком было сухо. Ну по крайней мере там не было воды. Только кровь. Спустя квартал, он свернул во двор. Вот и подъезд. Достав сигарету и едва подкурившись под слоем воды он закурил. Скинув капюшон он взглянул в небо, серое и безжизненное. На земле начали появляться красные капли. Половина сигареты уже гуляла по его проткнутым лёгким. "Ну вот и все." Подумал он. Вытащив сигарету из рта он взглянул на окно. Там горел свет. Она стояла на кухне и напевала какую-то глупую белиберду. Попутно попивая из бокала красное вино. Он смотрел на окно. Даже если бы он мог заплакать, слез было бы не видно.
Она выглянула в окно. Он уже лежал. В луже собственной крови. Мало чем отличавшийся от других луж по соседству. Бокал выпал из руки. Треск стекла. Она облокотилась на стол и рухнула. Стол пошатнулся. И с него слетел тест. Две полоски. Спустя пять лет попыток.