Как бы точнее...

Знаете, случается такое настроение иногда.
Как бы это точнее…
Ну вот, к примеру, стояла на дворе страшная жара, от которой все изнывали и кляли её на чём свет стоит. А потом вдруг резко сделалось холодно и дождливо. Просыпаешься ты в такой день, смотришь на обложное небо, на термометр, показывающий +12 (в июле!), и думаешь: ну всё, конец лету.
Тут-то на тебя и накатывает.
И накрывает с головой. А ты с каким-то сладостным мазохизмом пропитываешься всем этим депрессняком насквозь, и сидишь потом весь такой печальный. В этот момент в твоей голове начинают копошиться разнообразные "не": не сложилось, не повезло, не сумел, не успел, не с тем, не с той, и всё такое.
И впадаешь ты в глубокую философскую задумчивость. Которая, конечно, приводит тебя к проклятому вопросу: а на что, собственно, жизнь растрачивается?

Чтобы как-то успокоиться, начинаешь перебирать аргументы - дескать, так устроен этот несовершенный мир и мы не в силах изменить порядка вещей.
Вспоминаешь старые истины. Да.
Вспоминаешь, и никак не вспомнишь…

Я понимаю людей, одержимых наукой, например, или спортом, да хоть коллекционированием спичечных этикеток. Вообще, тем, у кого есть дело всей жизни, можно только позавидовать.
Они это дело всю свою жизнь и делают. И вопросов не задают. Займись, как говорится, делом. Всегда будешь выглядеть целеустремлённым и осмысленным.

А если, предположим, нет у тебя такого дела?
Да, люди пишущие, то есть мы с вами, тоже могут придать себе некий образ осмысленного существования. Ну, мы, мол, фиксируем время, делимся неоценимым жизненным опытом, создаём уникальный художественный продукт...
Здесь можно тешить себя иллюзиями сколько угодно.
С реальными подтверждениями сложнее.
К тому же, мы живые люди. И пребываем не в башнях из слоновой кости, а в конкретных  условиях. Конкретней не бывает.
Поэтому непросто быть властителем дум, пропалывая грядки и вынося мусор.

Или, вот сидишь ты, к примеру, за письменным столом, весь в метафорах и художественных обобщениях, а у тебя в этот момент сковорода подгорела в хлам.
Ты же не говоришь при этом - экая, однако, неловкость вышла, господа! И как же это приключилось, ума не приложу. Отнюдь не ожидал. Увы. Я, право, слегка обескуражен.
Нет, ты произносишь совсем другие слова… вернее, ты их не произносишь, они сами срываются у тебя с языка. А после них уже как-то не до метафор и обобщений...

Чёрт, вот так всегда - начинаешь, вроде, об одном, а потом как перескочишь куда, как загребёшь в другую степь, только держи.

Ладно. Мы о настроении.
Так вот, ребята, подумал я вскользь о собственных "произведениях". И показались они мне какими-то ничтожными и никчёмными. Хотя, раньше так радовали, особенно некоторые.

И дело тут не в том, что, по большому счёту, ты никому не нужен. Тебя читают и отзываются лишь постольку, поскольку читаешь и отзываешься ты сам. Это кажется уже банальностью и общим местом.
И дело даже не в степени таланта.

Просто, в мировом эфире и так слишком много всего. Тот Солярис, который нас окружает, и так уже под завязку. А тут ещё и мы со всем своим – придуманным и не придуманным.

Может, не стоит, как говорят мудрые люди, умножать сущности? Может, самое лучшее, что мы можем сделать, это не оставлять после себя вообще никаких следов?
Чистый лист, табула раса. Сознательно уйти в безвестность – не благороднее ли это бесконечных попыток чего-то там после себя оставить?
Потомки, думаю, дружно проголосовали бы за первое.

Вы, конечно, вправе заметить: так ты, значит, гуру доморощенный, призываешь не множить сущности, а сам, получается, первый и умножил их вот этой своей тирадой.
Да. Нечего мне на это возразить. Не знаю я, если честно, как надо и как не надо.
Поэтому, советов не даю.

Скорее бы потеплело, что ли…