Счастливые

  Проходя по улице или сидя в кафе, или из окна, невольно, смотрю на прохожих.
Они пытаются скрыть свои печали и эмоции, но те отпечатались намертво.
  Целый хоровод: парень соблазняет девушку, у них появляется ребенок и расстаются: не по статусу пришлась, дети уезжают из дому и больше не звонят в детской обиде на них, девушка бежит к знакомым за мнением о человеке, пришедшимся ей по душе, на дорогостоящей машине проезжает на желтый цвет светофора мужик с кислым лицом, бизнес-леди с не просыхающей хандрой в глазах, ребенок заливается слезами: не хватает денег, чтобы купить игрушку, вот со своими дружками поливает грязью непонятого ими, потешаются и смеются над ним всем скопом, стараясь, кто во что горазд, бабушка костерит политиков, внук шастает с винным перегаром: ради девушки (мол, плохой парень, чтоб понравится, она любит таких), женщина вопит о своей независимости, а ночью плачет и тоскует по сильному плечу, во студент хвастается своим многочисленным друзьям о количестве затащенных в постель, а сам – в одиночестве, подросток идёт в наушниках, за спиной рюкзак, в руке пакет, а внутри пустота…

  И знаете, что странно? Я не видел среди них счастливых.