Записки из бара

Он шел за сигаретами, один по улице, в грязной после смены футболки и говорил с дождем.
Дождь игриво обходил его стороной. Он знал что тот ждал его вчера. Но он задержался, по не ведомым ему причинам. Он шел и думал. Сколько мало времени нужно, что бы человек поменял свои взгляды на жизнь. Какие то доли секунды, и все, человек уже совсем иной, другой породы, другого сорта. Его тошнило от тех кто прожигает свою жизнь, не имея высшей цели оставить, что-то за собой. Но тем не менее он мечтал стать таким. Успешным, богатым, и все тому прочее. Но он был никем, пустышкой. Тарой из под дорогого вина. Он хотел казаться, он думал, что за этой оболочкой кто то разглядит его цвет, его многогранность. Но это не так. Ему просто нужно было быть самим собой. Простым и вкусным вином из одуванчиков.
Дождь шел везде,  и в лужах около него и на другой стороне улицы. А на него попадали лишь редкие капли. Он знал, дождь скучает.

Напротив ларька роились толпы обкуренных и попросту пьяных людей. Каждый из них хотел вырваться из клетки, почувствовать себя настоящим. Ему что бы стать настоящим, нужна была та самая которая дышала вместе с ним и бутылка красного полусладкого. Но ни того ни другого не было. Были только сигареты, который лишь заменяли те чувства, её. Кому он был нужен он не знал, он не хотел идти назад, но ноги несли его туда, туда, где нет чувств, только голая выгода и чистая прибыль.