романы о любви

Она писала романы о любви. Днями и ночами, главами и частями. Она разбирала это чувство с ног до головы, зная все его скрытые знаки. Но чем больше она знала, тем меньше она надеялась, что это чувство хоть раз постучится к ней в дверь.
Всё вокруг было сокрыто пеленой безрассудства и глупости. А где находилась она? В поисках смысла? Или любви?
Она скиталась по своим работам, как по лабиринту - потому что только там была жизнь, только там было что-то стоящее, что могло подарить счастье.
Она писала романы каждый день - это помогало ни на минуту не попадать в настоящее. Время, когда ставилась заключительная, жирная точка произведения, было одновременно и сладостным, и горьким. Всё было сказано, и оставалось на душе прекрасное ощущение эйфории. Однако, это означало конец истории. Вот реальность - бери и пользуйся.
Тогда появлялись новые строчки, которые, может и были похожи на предыдущие, но они дарили хоть какую-то надежду.
Однажды наступил день, когда страницы романа перестали появляться. Мир, который был так желанен и прекрасен, исчез. Он оставался в памяти, в прошлых романах, но его чёрные пятна не были раскрыты.
Она сидела на балконе и смотрела на закат. В этом всегда было что-то волшебное. Но магия пропала, вместе с её жизнью. Магия исчерпала все свои ресурсы. Ни любви, ни страданий, ни боли. Такое со всеми бывает.
 Au revoir, ma ch;re.