***

Свеча  ещё горит,
Дрожит огонь на фитиле,
Мерцаньем  разбавляя темноту.
И капли воска застывают в полутьме,
Стекая медленно по черному нутру. 

Перо все пишет грязью по листку.

Чиркая по живому пустоту.

Морщины рук, усталые глаза,
Седины многих лет. И лишь остатки сна
Спасут от безрассудства,
Держа за явь ничтожные тела.

Не позволяя окунуться,
В пучины забытья.

Рассвет.
Ещё не близко..

Десятки тысяч мертвых, но живых,
Играют роль в тенях подвалов их владык.
Решая судьбы всех за всех, иных
И тех, кто еще не был зачат миром.

Все решено.. Перо все пишет..

Свеча горит. Дрожит от сквозняка.

Не из тяжелых труд, однако..
Не из легких. Пытаться записать,
Что было сотни лет назад,
А что сейчас, и будет в будущем..
На каждого должен же быть приказ.

То и не демоны..
И даже и не Боги..

Они куда древнее и сильней.

Живущие и в страхах,
И в тревоге.
Всегда..внутри..
Сердец и душ людей.

Где сами же предельно одиноки.

Чиркают по живому,

Да грязью на листе.

Любви, надежды и свободы..


bek