Письмо лирическому герою

 Мысли прыгали как пинг-понговый мячик об стены бильярдного стола, за которым мы играли.. Они(мы) играли в «Рубленое мясо». Сочно выпивая душу, но не трогая её красоту. Оригинальным было то, как он рассказывал, что если будет, если выдавить гранат не на стол, а (иногда) на потолок. Так он описывал стук сердца во время  своих больничных приступов. Моё сердце сандалово горело в этот момент. Дышало. Вот если было бы возможно написать письмо смерти… Это я бы и сделала именно сейчас. Фаланги её пальцев всё равно были запачканы черным. " Это  после работы" – так думала я о смерти.
Бильярдный шар отскочил от фаланги пальца и ловко попал в лунку бильярдного стола.
- Я не люблю азарта. Застыла. Замолчала. Ей вдруг пришло в голову, что он спокойно может считать её мысли. Вот сейчас. Прямо в эту минуту.
Он видел эти щиты с детства, мог проникнуть почти в любую тайну. Ведь имя ему было – Смерть. Да, он пришёл сыграть с ней в партию. Но она отказалась. У нас есть выбор. Всегда. Нас как будто была четверо в тот момент, когда я отказалась играть дальше, потому что почуяла, что –то совсем за рамки выходящее. Второе «я» подталкивало к продолжению партии. Но я поставила кий на место.
- Мне пора уходить. Я хочу остаться живой.
Да, именно так я это и сказала. Вслух. Очень чётко. До конца не понимая всего происходящего. Её (меня)не сбила машина, не упал кусочек льда на голову. На следующий день я проснулась, как обычно выпила двойной эспрессо и села печатать книгу. Второе «Я» говорило, что нужно убить в романе всех главных героев. Иначе это произойдёт со мной самой.