Ковыряться в носу, чесать колбасу,
Деградировать стоя.
Этот замок из пыли я молча построил
На глубинах сознания, там где мыслей отстойник.
Я был шагом спешащим на бойню,
Стал стрелою разящей врага.
Вы подумали - он стал героем?
Но это всего лишь отмылась от грязи нога.
Практически полный набор из супов и хрящей,
Наполненный грязью умов-овощей
Предоставил мне мир.
Я видел страдающий вдрызг Колизей
Я слышал как плакал в углу фарисей,
Что его не позвали на пир.
Отныне я вижу сияющий блеск - натюрморт из рогов
Пьяных мужей
Не затмит их желания
Стать одним из богов,
Не превысив уровня вшей.
Как ново, свежо пахнет кал новостей.
Как здорово пахнут объятия ищущих смерти!
Убегу я из группы и приду на финал,
Там где ложь , ворожба и алчба догорят в круговерти .
Поздний декаданс
© Copyright: Тимсон Грин, 2019
Свидетельство о публикации №219072401496
Свидетельство о публикации №219072401496
Рецензии