Счастливый

– Я жил да был себе …
Она была со мной.
Нет, не любовницей…
                и даже не женой,
а так… партнёршей…
по застолью…
по постели.
Мы вместе пили-ели…
И потели,
ввергаясь в мир физических страстей.
Она предпочитала без затей,
хоть и была затейницей немалой.
На первый взгляд, и ей меня хватало,
и мне – всего, что надобно…
сполна.
И вдруг –
        уместно вскликнуть: «Вот те на!» –
привычный лад накрылся медным тазом:
чуть не убитая очередным экстазом
она, очнувшись, втихаря ушла –
без слёз,
           без слов,
                без зримого намёка.
Хоть руки разводи: «Что за дела?»
Я ждал её,
               искал,
                грустил… до срока…
А минул срок, и обрубил концы…
Что делать… я годился ей в отцы –
возможно, тут собака и зарыта.


Прошли года.
Дверь в дом была открыта.
Вдруг входит кто-то – рослый, молодой,
красивый…
Я, с небритой бородой,
слегка с ленцой, прищуриваясь глазом:
«Мил человек, кто будешь? Чем обязан?»
А он чуть слышно: «Здравствуй…те…» –
и смолк.
Знакомый голос…
Нацепив очки,
смотрю в упор… и где-то в сердце – щёлк,
и кровь помчалась наперегонки:
да это ж я, но только лет так в двадцать…
один в один… и голос, и лицо.
Короче, ежели в детали не вдаваться,
вот так, на старости совсем, я стал отцом.
Она ему сказала обо мне
в последний час, уже перед кончиной…
Жила без мужа… Что тому причиной?
Узнаю, может быть…
                когда-нибудь,
                во сне…
Загадочно устроен человек:
и бездна тайны в нём, и чувств разливы…


… Рассказчик стих,
                уняв дрожанье век…
А я вздохнул:
– Несчастный…
Но счастливый.