4. Маркет, кухня, море слёз

Сижу… кулинарю. Почти что плачу.

Кто-нибудь объяснит мне, зачем я решила наготовить баклажановое рагу в вечер буднего дня?

Мне что, не хочется полежать, всем своим видом демонстрируя усталость прожитых лет? Посмотреть серийку «Друзей»? Или, ну я не знаю, продолжить свой рассказ?

Я и кухня… удивительно несовместимые вещи. Как информация в моём котелке. Целый холодильник несовместимостей. Который надо регулярно наполнять, чтобы он варил.

Не, ну а чо? Как можно через день ходить в сетевые продуктовые магазины и уцелеть разумом?

В молочном отделе – холодно, в овощном – уже давно не свежо, хлебушек весь разобрали, а тот что остался, – чёрствый, как подошва ботинок. Катишься с большими глазами в железной тележке, мёрзнешь и злишься. В итоге сгребаешь первое попавшееся с полок, не забыв прихватить пивасик и чипсы со вкусом маринованного огурчика, и мчишь к кассе, в надежде стать хотя бы не десятой.

О, эти будни…

Конечно же, очередь из двух с половиной человек оказывается самой длинной. И вот, мир проваливается в желе… Я сильно пытаюсь сохранить лицо нейтральным, потому что недовольное лицо мне ещё не помогало!

Вы думаете, это конец? Всё только начинается!

Тяжеленную сумку ещё нести и нести. Поднимите руки, у кого машина!?... Спасибо, я начала подозревать неладное, когда перестала встречать друзей в метро!

И вот, значит, аптека, улица, фонарь, я, сумки и части моего тела. Меняю руку на плечо, плечо на руку, руку на другую руку (ещё не похоже на безумие? А ведь я даже не начинала готовить!)…

Когда части тела заканчиваются, остаётся только побежать.

Бегу, значит.
Оказалось, бежать не сидеть.

Рагу, за что ты со мной так?!

Удивительно, что я очень лояльна к мытью посуды, но для меня маленькая (да, очень маленькая) смерть – помыть беснующуюся ораву овощей. Особенно, знаете ли, зеленуху. Перемыть её всю для меня, как исправительные работы на тридцать суток. Не знаю, как это, но точно как мытьё зеленухи. Слово ещё такое дерзкое!

Кто до сих пор сомневается, подтверждаю: я тоже плачу. Да, не от нежности своей, а от грубости лучьей.

Этот лук такой злой (что ему не так???), баклажан огромный с дом, я буду его резать ещё неделю, помидоры так вообще – черри, эти я до конца жизни пилить буду… А перец? Господи, перец! Пока вымоешь его семки, то сменится не одно поколение. Я умолчала про картоху, да что там, про картоху молчат все. Всегда стараюсь выбирать экземпляры покрупнее, чтобы во время чистки осталось хоть что-то.

И вишенка на моём баклажановом торте: наступила ночь, овощные кубики превратились, наконец, в рагу.... а я наелась чипсиками.

Чего только не сделаешь, чтобы продлить свою жизнь!

***перекладываю баклажановую историю из печки в холодильник, понимая, что совсем скоро бежать в магазин придётся вновь.