Отец

Открываю глаза. И вновь тот же пейзаж, что и вчера. О, значит справа должны быть ирисы. Поворачиваю голову и вижу их -  немое воспоминание о прошлом или настоящем?

Как же я здесь оказался? Ведь обрывочные воспоминания напоминают, что жизнь моя была совсем другой. Что меня сюда привело? Или кто?

Живот очень требовательно просит есть, надо удовлетворить его нужды. Снова наевшись ягод и запив их водой из источника, ложусь под кустами и силюсь вспомнить причину моего бегства, а может и не бегства.

В голове то появляются, то исчезают образы разных людей, имён которых я не помню, да и вообще они мне мало знакомы. Все обрывочные воспоминания стараюсь промотать как плёнку: недавние события, студенческие годы, школьная жизнь, детство, семья, мама, папа... "Папа!", как же я мог забыть о нём.

Может это его призрак пригнал меня сюда? От призраков прошлого можно ожидать чего угодно. От них не отделаться, ведь они в голове.

Помню об отце, о его пагубной привычке пить всё горячительное и в невероятных количествах. Помню, что он умер и как мне пророчили его судьбу, а я противился этому, доказывал всем и себе, что я не такой.

Боже мой, я не справился с этим. Опустив руки и поддавшись уговорам, пал жертвой алкоголя, как отец. Разрушил жизнь свою и близких. Бросил всех и сбежал сюда. Без денег, вещей и мыслей о будущем.

Вскочив на ноги, побежал по поляне ища обрыв или более глубокий водоём...жизнь не имеет смысла. Я подвёл себя. Спотыкаюсь. Падаю и ударяюсь головой о землю, больно, но всё ещё в сознании, в затуманенном.

Лежу, стараюсь не шевелится. Закрываю глаза. Плакать? Нет, зачем. Жалеть себя? Тоже не имеет смысла. Лежать. Просто лежать.

В затуманенном, почти сонном, сознании вдруг снова вспыхивают обрывочные воспоминания. Обо мне. Об отце. О моей жизни. О моей работе. О моих друзьях. И ни одного момента моего падения в бездну алкоголя.

Так я не поддался на провокации! Точно. Со всеми неуверенными во мне и постоянно предрекающими мой провал и повторение судьбы отца я разорвал всякие отношения.  Простил папу после его смерти.

И я не спился! Но, что же я делаю здесь? И как тут оказался?... М-да уж, воспоминания бьют под дых, но не отвечают ни на один нужный вопрос.

Спать. Завтра будет новый лист. Пустой лист.