Смерть

Иногда я думаю о смерти. Я бы хотел чтобы это было в глубокой старости. И я думаю это будет похоже на День Рождения. Вернее я бы так хотел. Типа знаете, я проснулся, умылся, накрыл на стол и жду. И вот он. Звонок в дверь. И первая гостья. Моя совесть. Веселая. Светлые волосы. Блондинка с голубыми глазами. С спортивной фигурой. Мы что то вспоминаем из моей прошедшей жизни. Смеемся над моими косяками и попытками ее (совесть) обмануть.
И вот следующий звонок. На пороге стоит другая женщина, чуть полновата, но самую малость. Такая, знаете, приятная полнота. Огромные карие глаза. Мы обнимаемся, как старые приятели. Это моё Сердце. Она заходит и здоровается с совестью. Они подруги. Я предлагаю им чаю.
Но в дверь уже требовательно стучат.
На пороге Горе. Она в маленьком черном платье. Невысокая брюнетка с череыми как уголь глазами. И такими же волосами. На каблуках. Смотрит мне в глаза и тут же их отводит смущенно. Как бы извиняясь за все то что приносила мне в жизни. Она не одна. За спиной стоит Счастье. Они всегда вместе. Русые волосы, цвета пшеницы и голубые глаза. Тоненькая, как тростинка. Счастье смотрит на меня с жалостью. Смахивает слезинку. И смущенно улыбаясь протягивает мне букет цветов.
Я впускаю их в квартиру.
А там уже вовсю хозяйничает сердце, разливая по кружкам чай.
Только я собираюсь присесть, как опять звонок. Смотрю в глазок и там троица. Правда, Честь и Память.
Правда - в кросовках с рюкзаком и солнцезащитных очках. Тычет мне в плечо маленьким кулачком. Рядом с ней Честь. Она выглядит старше всех. Седая. Уже подвыпившая. Глаза выцветшие глядят насмешливо.
- Надоела я тебе? - спрашивает смеясь.
Отдохнешь, скоро.
Память самая красивая. Она как модель с обложки журеала. Или актриса. Она у меня такая. Я все помню.
Дамы заходят. А там уже торт порезан. Мы едим торт, пьем чай, вспоминаем в е курьезы из моей жизни. Горе достает подаро. Это бутылка красного полусладкого. Как я люблю. Сегодня мой день. Счастье разливает вино по бокалам. Сваесть произносит тост. О том какой я распрекрасный.
И вот мы выпиваем, шутим и веселимся. А потом приходит она. Смерть.
Она совсем не красива. Неприметна. В старом вязаном закатанном кардигане. В училкинских очках. Наступает неловкое молчание. Сердце убирает со стола. Память и Горе моют посуду на кухне. Честь растилает постель. Смерь говорит, что пора мне ложиться. Что я устал. И правда. Я чувствую что пора спать. И ложусь. Заботливые руки смерти поправляют одеяло. Я закрываю глаза и тут же открываю, чтоб попращаться. И они все мтоят вокруг кровати и смотрят на меня.
И всё...