Диалоги со Смертью. Дрова для котлов в аду

Субботнее утро начинается у всех по-разному. Для меня оно сегодня началось с теплого халата и книги. Теплый халат был, определенно, нужен. Летняя погода не баловала нас особым теплом. Но, и жаловаться тоже было бы грех. Поэтому я выпила чашечку свежезаваренного чая и взяла в руки книгу, которая уже приближалась к концу. Но, узнать, чем она закончится, пока мне было не суждено…
- Доброе утро, Писака! – Знакомый, дружелюбный голос, с небольшой хрипотцой, раздался совсем рядом.
Резко повернув голову, я увидела свою давнюю Гостью. Она села на диван, расстилая свой черный балахон. Слишком тщательно расправляя складки, что было на нее совершенно не похоже.
- Доброе утро! – Я улыбнулась в знак приветствия.
- Как твои дела? – Этот, казалось бы, банальный вопрос она всегда спрашивала с особой внимательностью. И всегда хотела услышать правдивый вопрос. Даже большинство людей были не способны на это, спрашивая только для формальности.
- Все хорошо! – Я ответила ёмко и честно.
- Это радует. – Она удовлетворенно кивнула. Затем наклонилась поближе, чтобы разглядеть обложку книги. – Что читаешь?
- «Алую ленту». – Я показала ей обложку. – Хочешь посмотреть?
- Ты мне лучше расскажи, о чем она? – Гостья откинулась на спинку дивана и приготовилась слушать.
- О жизни людей в концентрационном лагере Аушвиц, он же Освенцим… Если, конечно, то, что там происходило, можно назвать хоть каким-то подобием жизни…
- Стоп. Замолчи. Ни слова больше. – Она резко встала и заходила по комнате, развевая свой черный, как смола, балахон. – Что ты можешь знать о том, что там происходило! Что вы, те, кто сидят в теплых халатах, с книжонкой в руках, можете знать о том кошмаре, который развернулся у меня на глазах!
Такой я не видела ее никогда. От страха у меня спазмом скрутило живот, но, я, не отводя глаза, смотрела, как она меряет шагами комнату.
- Миллион детей сожгли заживо в трубах этого лагеря. И десять миллионов взрослых. Я работала так, как никто из вас даже представить себе не может. Я выводила и выводила души людей из этого ада… Я дарила им свободу и покой… Но, их время на земле еще не истекло! Ты можешь себе представить! Почти все эти люди должны были жить… Но, их жизнь отобрали. Не имея на это никакого права. Отобрали такие же люди. Хотя даже у меня не поворачивается язык так назвать их.
Я сидела и боялась шелохнуться. Совсем не так я представляла себе выходное, субботнее утро…
Моя Гостья остановилась напротив меня и в упор смотрела:
- А знаешь, что самое страшное? Что сейчас ведь не война. Мирное, казалось бы, время. Но, кто-то тоже решил, что вы и ваши дети не достойны жизни…
Я сглотнула.
- Не понимаешь, о чем я?
Я отрицательно помотала головой.
- А я о том, что сейчас по вашей земле проходит самый настоящий холокост. Только пока не для людей. Заживо горят леса и животные… Я тысячами забираю их и освобождаю из этого ада. Да-да. Это самый настоящий ад. Хотя даже в аду котлы кипят на меньшем огне. Уж поверь мне…. Знаешь, что Писака, мне страшно…. Я не могу понять, почему не страшно вам. Почему ты позволяешь себе сесть и сидеть на этом мягком диване?! Читая книжку про страшное преступление против человечества в прошлом. И не задумываясь о том, что происходит сейчас…
Я собрала с кулак всю свою смелость и спросила:
- А что мне делать? Что я могу сделать? Я ведь не смогу потушить этот пожар в одиночку?!!
Моя Гость презрительно посмотрела на меня и, наверное, бы сплюнула, если бы смогла.
- Вот в этом и есть огромная разница между вами и вашими бабушками и дедами. Вы все ждете, что кто-то обязательно придет и спасет вас. Но, этого не будет. Никто не придет.
- Так скажи, что же мне делать?!! Скажи!! И я сделаю.
- Нет, Писака. Я ничего тебе не скажу. Это ваша жизнь, а не моя… Это ваш выбор: жить вам или умирать.  - Она тяжело вздохнула. И как будто бы немного сдувшись изнутри, выдохнула. Затем она села на краешек дивана и по-детски поджала ноги.
Меня трясло. От ее слов разболелась голова. От слов и о того, что всё сказанное - правда. Когда-нибудь наши дети скажут, что мы – поколение трусов. Когда-нибудь нас запомнят в истории, как тех, кто не оставил будущего после себя… Когда-нибудь про нас напишут, что нашим лесом топили свои печки черти в аду. И те, кто это скажут, будут правы.
Я открыла ноутбук и со всей силы застучала клавишами по клавиатуре, чувствуя, как за мной наблюдает пара сосредоточенных глаз. Я всё писала и писала, забыв, про то, что сегодня суббота…утро…и выходной… Я писала, а моя Гостья одобрительно кивала головой, до тех пор, пока я не поставила последнюю точку в этом рассказе.
Потом уже, без нее, я дописала: «Каждый должен сделать свой выбор. Чем он может помочь своей земле. Молчать нельзя. Избежать выбора нельзя. От того, на что ты добровольно соглашаешься своим молчанием, зависит будущее твоих детей. Выбор всегда только за тобой….»
Диалоги со Смертью – это всегда диалоги о Жизни…. И не всегда они нам приятны…