Happy New Yeat

Я знаю, что все еще ребенок в душе. И мне приятно, когда меня называют маленькой. Я все еще верю в Деда Мороза и жду чуда, каждый Новый Год. Я жду его больше всего на свете! Мне не нужны подарки, богатый стол.. Я готова постоять несколько часов под хрупкими, прозрачными снежинками, падающими на мои шапку, куртку, перчатку.. Норовящих перекрыть мне доступ к кислороду, но у них не выходит. Ведь его , все еще горячая, несмотря на мороз, рука бережно стряхивает пушистых шалунишек с моих глаз, с кончика моего покрасневшего носа и моих губ.. Вот оно чудо. Я люблю его.
 
Вот оно чудо. Чудо, которого я жду . В камине весело трещит огонь, маленький обжора. Я подхожу к каминной полке, протягиваю руку в обжигающие рыже-красные объятья.. А другой беру новое березовое полено ; от него пахнет лесом.. Свежестью.. И снегом. Таким чистым и ярким, искрящимся на солнце, хрустящим под ногами. Закрываю пламя такой же золотой решеткой, чтобы не сбежало. И иду на кухню.

Родители еще на работе, а брат пошел с друзьями погулять.. До нового года осталось 6 часов.. Включаю телевизор, синий экран приветственно мигает мне и показывает первую попавшуюся новогоднюю передачу. Но сейчас мне нужно не это: не эти люди, которые , словно манекены, постоянно улыбаются на камеру; я давно не верю этой фальшивой улыбке.. Так люди улыбаются деньгам, когда получают зарплату, улыбаются тому, что человека, который мешал им все это время, увольняют. Мне нужны не эти, покрытые синими скатертями столы,не эти бутылки российского шампанского, не эта разноцветная мишура.. Переключаю на музыкальный канал..

Через несколько часов все готово.. Я достаю последний, слегка подгоревший снизу яблочный пирог. Сверху он покрыт пушистым и хрупким, словно снег, слоем яичного белка. Я вдыхаю этот приторный запах яблок, слегка подгоревшего теста и корицы. Накрываю пирог белоснежным полотенцем и ставлю у плиты. 4 часа до Нового Года.. Родители только зашли в дом, брат вернулся с прогулки, но мне холодно. Прижимаюсь спиной к горячей батарее, но это все не то.. Холод.. Как назвать, когда ты приходишь домой, но тебя ничего не держит? Ты совершенно.. Свободен? Или всё же одинок? Где разница. Можно ли назвать свободу одиночеством.. Беру в руки гитару.. Как давно это было. В голове пульсирует только одна мысль, одна песня и один человек. Сид и Нэнси.. Несчастная любовь , я готова была ее выбрать! Я уже занесла ногу за черту, но обернулась и увидела Есенина. И стремглав, не замечая ничего, бросилась к нему.. Околдовал? Возможно. Очаровал? Я не смогу дать ответ на этот вопрос. Это магия, колдовство.. Я уже не могу себя контролировать.

Пальцы перебирают алюминиевые струны.. Вспоминаю до боли знакомые аккорды.. Это "письмо к женщине", наложенное на музыку. Так просто и так красиво.. Не могу назвать это ни песней, ни стихотворением.. Но это мое любимое. Я люблю его. И с этой мыслью, заменившей мне знакомый образ безответной любви, начинаю играть.