Алло, Вселенная?

Ты не заметил, что в твоей сомнительной писательской жизни из раза в раз повторяется одна и та же ситуация. Ты пытаешься максимально открыться миру, буквально вывернуться наружу внутренностями, но мир начинает врубать мораль на полную катушку, усиленно кидаясь в тебя фразами уровня: "ко-ко-ко, как так можно, мат для поэта - моветон". Не заебало?

И вот ты сидишь и думаешь о литературе, а литература о тебе не думает. Какая жалость.

- Алло, Вселенная!..

- ***м по лбу не дало? - обеспокоенно вопрошает Вселенная, глядя на тебя с такой жалостью, что сердце сжимается в мутно-красный комок противоречий.

Нет, она ещё и издевается. Ну конечно, ей-то можно, она-то, мать её, Вселенная.

- Тебе тоже, блять, можно, не тупи, - искривляется в ответ бесконечное пространство, которое от негодования изрядно перекосоёбило, - навык свой литературный в землю зарывает, совсем что ли ****улся?

- Навык, очень смешно. Ещё бы сказала, талант.

- Нет у тебя никакого таланта, не выёбывайся, - Вселенная нервно хихикает, - его вообще ни у кого нет. Это всё бездари придумали, чтобы своё бездействие оправдывать. Мол я не потому нихуя не делаю, что ленивой задницей от начала являюсь, а из-за того, что меня талантом обделили. Утверждают, что нет у них того ниебенного уровня, который присущ современным писателям и поэтам. А то, что его потому и нет, что они его не развивают, так это им *** объяснишь.

- То есть, ты считаешь, что никаких врождённых талантов в мире нет?

- Не знаю насчёт мира, - задумчиво отвечает Вселенная, - но в литературе - уж точно. ***ня мышиная этот твой талант. Оправдание, которое, как дырка в жопе, имеется у каждого. И вообще, если хочешь стать хорошим писателем, то забудь всё, что ты знаешь о литературе. Вообще всё. Всякие там сонеты, анапесты и прочее. Саню Пушкина - туда же. Ямбись оно всё хореем через амфибрахий. И, да, вот ещё что. Моралистов никогда не слушай. Они ничего в литературе, как и в жизни, не понимают. От слова совсем. Строят из себя не пойми что, а внутри-то пустотища беспросветная. Прочитаешь их выхолощенный текст, состоящий из красивых метафор и однообразных словесных конструкций, и думаешь: "Дети мои, да это же грань, нахуй! Куда я попал? Когда это закончится? ****ец, товарищи". Так что ты, пожалуйста, никогда больше на них не ориентируйся, ладно? Ничегошеньки они в литературе не смыслят. И, да, ко мне лучше тоже больше не взывай. А то я ведь могу и трехэтажным обложить, ни один коридор не дрогнет. Я тебе, всё-таки не хер собачий, а Вселенная. Так что дальше сам, котик мой. Дальше сам.

Закончила Вселенная свою речь, да и съебалась в туман. А ты сиди теперь и думай над своим поведением, писатель чёртов!