Врановые смеются в голос, лягушки молчат. Вода притворяется спящей. Что просто. Под одеялом тумана и жарко ей , и нет мочи казать свой мокрый нос свету. А на светУ он просохнет скоро, обветрится.
Отцветшие кубышки тонут. Часть из них, как надкушенные яблоки. Которые - вне кувшина сердцевины. Будто разварены аппетитно. Но для завтрака рано. Пирог солнца - в печи горизонта. И шершавый её край холоден ещё.
И неможется от прохлады. Зябкий трепет похож на озноб волнения. И от него облака осыпались местами до небес. А там - пусто. Призрачно. Прозрачно до прозрения.
Дольками яблок нарезаны листья каштана. Вишня прячет жёлтую седину под подол. Середина лета, как китайский фонарик сердцевины плода, рассорившего нас с вечностью. Медальон его света рвётся наружу, но - никак. Лишь жжётся и коптит. Чернит и жалит...
Середина
© Copyright: Иоланта Сержантова, 2019
Свидетельство о публикации №219072700768
Свидетельство о публикации №219072700768
Рецензии