Баллада малоросса

Раз этот юмор снова так по душе друзьям (написано минут за 15-20, хихикая над самим собой), пускай будет не только в дневнике.



***


Тихо рождённый застойною прозою, как и в 17-м, при Ильиче, я задавался прямыми вопросами: Кто я? Откуда? (Едва понял, где). Эта задачка страшней чуждой алгебры, с медзаключением про когнитив; мне не дадут здесь соврать сопалатники (зачёркнуто) содержавники: хилый закос, но таки эксклюзив.


В вечно смурной, неумытой, обиженной, но столь привычно обжитой среде, я попривык философий униженных, да благодати обшарпанных стен. Швейцер и Кант, дзен искусства фрустрации, тварь ли дрожащая, стоик Камю – я отыскал здесь особую фракцию (к чьей принадлежности сам себя мню). Коли товарищ майор, вип-церковники (кроме одёжек, их не различить) вновь призывают к особой духовности, вместо шпаргалки – сей речитатив.


В час, когда свыше глаголют госорганы: С нами ли ты, гражданин ЖКС?* – я отвечаю с улыбкой покорною: Родом не вышел, как волк – сразу в лес. В вечных дебатах о русской проекции, сокрытом благе особых путей, нещадно бит круче груш иноверцами (слесарь Потапов, баптист, иудей). В шею за дверь всех подобных союзничков, от Сотворенья до всяких времён: этим писакам и творческим юзерам стоимость – рубль, а возни – на мильон.


Так, сознавая свою ограниченность, я отвечаю на вечный вопрос: вся родословная – карма вторичности (или, как ныне твердят, малоросс). В пёстром роду, как гласят мне генологи, не разобраться и с помощью муз: русский, еврей и хохол (все – филологи); предок и вовсе какой-то француз. В этом слепом вавилонском смешении все резус-факторы врут – не моргнут; лишь софилософы для утешения, рюмка Массандры, Шато или Брют. После второй, в тщетных поисках Логоса, «на филошафт», да в уютном мирке…


В общем, мой тост – в утешенье филологам.


Что Наше Всё – на родном языке.



(23.06.2019)      


* Аббревиатура имени-отчества