А книга — без начала и конца,
В обложке стёршейся — помятые страницы,
И вырван лист, где твоего лица
Набросок лёгкий на полях таится.
И этот мрак в поспешном ходе дней —
Как рана в незатейливом сюжете,
Там длился тихий стон, мы были дети,
И плавал пух от первых тополей.
И целый год ещё упрямой прозой
Расписан автором, но где-то между строк
Всё ощутимей полнится угрозой
Пожара незаметный уголёк.
Смотри, как тяжела истома дня,
Мне кажется, что этот сон продлится...
Но всё, что было дальше про тебя,
Исчезло, как сгоревшая страница...
А книга без начала и конца...
© Copyright: Григорий Адаров, 2019
Свидетельство о публикации №219072900927
Свидетельство о публикации №219072900927
Рецензии