скажи ей, мой ветер

Кто не знает сейчас,  что ни время, ни клятвы не служат мерилом  отношений… Не знает кто,  что взрывные вспышки страсти между незнакомцами логичнее, чем многолетние браки. Что сейчас одна ночь бывает более яркой, чем роман длиной в полгода…Кто не знает, что горошина под  перинами принцесс  даёт о себе знать… Она монотонно и назойливо – пиип-пиип-пиип – испускает свои сигналы…

 Трепещущим пламенем, пальчиками апреля
 Касаются губы - и тают, как льдинки, шрамы.
 Скажи ей, мой ветер, что все костры отгорели,
 Ржавеют оковы, рвут цепи, взрывают храмы.

 Серость  дня сменяется хрипом  саксофона…. Полночь. Пытаюсь говорить с ней…  Её синие глаза так туманны — поневоле провалишься.
Но вы… Вы  - оставайтесь с нами!

 Сегодня тридцатое сентября, но теперь без боли.
 Щекочется белая бабочка под доспехом...
 Скажи ей, безумный мой ветер, что в диком поле
 Развеяли пепел мой старый - с веселым смехом.

 Просто, чтобы было интересней…  Хоть  я и не старше, чем Вавилонская башня,    хоть я  и не  накрывал стол на Тайной Вечере, я кое-что знаю и помню……. Колдовской дождь питает  воображение…. Тайный язык, на котором говорится   о сути вещей…   Как пишут в умных книгах:  это  -  почти  ступень в дверях храма разрушенной удачи.

 Она еще плачет над горечью той разлуки,
 А может, не плачет - без голоса птичьей стаи.
 Мой ветер, она все пыталась связать мне руки,
 Поэтому я на погибель ее оставил.

 Она интеллектуальна…  О, это сосуд, в котором подается  миру слишком  горькое питье …  Она  жила  рассказами, которые никогда не были правдой.
Боже, просто покажи мне умиротворение и счастье, любовь и уютный дом. … Нависшее надо мной ожидание давит…

 Мне жаль иногда - но прошедшее не вернется,
 Что толку над склепом рыдать и тревожить кости?
 Скажи ей, мой ветер, однажды  она проснется
 И с баночкой меда к кому-нибудь двинет в гости.

 Представлялось,  что люди,  которые смеются, стоя друг с другом на улице,   которые  обнимаются, прощаясь,   которые  вместе обедают, расточая улыбки....Вы едва ли мне поверите, но представлялось, будто от этой близости они испытывают   радость…. Представлялось…

 А я улетел - на свободу, к морям и сказкам,
 Крылатые ветры запряг в свою колесницу,
 Обнявшись с мечтой своей, зеленоглазой лаской...
 И больше не вспомню о мокрых ее ресницах.

 Говорят, память не обязательна для любви…. Говорят, есть земля живых и земля мертвых, и мост между ними – любовь. Говорят также, что  она не единственный   смысл, и  не единственное спасение… . Или единственное?...

Полагаю, вы в курсе, что бок о бок с нашей вселенной существует другая, параллельная, зеркальное отражение нашей. Я там.  И я больше не знаю, что такое любовь. Неделю назад у меня была масса идей насчет этого. Но теперь  я как-то сразу катастрофически поглупел.

 Эссе а стихи  поэта   Эол Ветер.