Читал не классика, а что-то странное,
При этом он немного подвывал.
И звуки лились, как из крана,
О чём он пел, никто не понимал...
И тело дёргалось, прося питанье,
В глазах клубился жёлтый и нездешний дым,
Но было ясно - скоро расставанье,
И станет меньше чудаком одним...
Они приходят, как занозы и награды,
Зачем-то отличаясь от толпы,
Не крикнут им "Маэстро, браво!"..
И их всё меньше, и больше пустоты...
Читал не классика...
© Copyright: Василий Забутовский, 2019
Свидетельство о публикации №219073000468
Свидетельство о публикации №219073000468
Рецензии
