Что разбитая бутылка, что раскисший натюрморт,
Что убитая пластинка, в сердце все одно... позор.
Не считаем свежесть ясной, не хотим за жизнь, за честь,
Все покрыто тленом, мраком, вот вся боль, как она есть!!!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.