Внутренний художник

     Когда я попыталась представить своего внутреннего художника, он выглядел как-то так: старичок, маленький, хроменький, плюгавенький какой-то. Но в целом добрый, а точнее, беззлобный. Просто как-то состарившийся не по годам, сонный и несчастный. Наверное, все так выглядят, когда о них не вспоминают, не любят. А еще хуже: они нас любят, хотят помочь, а мы и не подозреваем об их существовании. Чтобы как-то наладить отношения со своим внутренним художником, решила я повести своего старичка на первое свидание. Надо что-нибудь умное посмотреть или послушать. О, лекция про символы. Вдруг мой старичок проснется? И тут – как я этого не люблю – заставили активно участвовать в предложенных заданиях. Ну, сами понимаете, дураком никому не хочется выглядеть, а ясных мыслей в голове редко бывает много. Да и вообще, одно дело слушать и кивать головой, а другое – думать. Но выбора не оставалось. И тут мой внутренний художник немного встрепенулся. Ведь ему выпала возможность сказать хоть что-то от себя, без всесильного дрессированного сознания. Спросите, почему от себя? Потому что только он, мой внутренний художник, мог расшифровывать символы. Сознание не могло: опыт мешал. И, запинаясь, заикаясь, художник прошамкал несколько слов. И слова эти были и не хорошие, и не плохие. Но это были ЕГО слова. То, что он чувствует. Не глазами видит, а чувствует. Ехала я домой и размышляла о том, что же увидел мой друг. Действительно, ведь и правда, это то, что меня волнует. Еще один шажочек к себе. Еще один плюсик к уверенности. Спасибо, вызванный из небытия друг! А старичок примостился рядом на скамейке в метро (и даже не думайте, что он превратился в прекрасного принца: время-то вспять не повернешь, заморила его я) и сидит тихонечко. Главное, что он знает: я теперь всегда буду помнить о нем. Я решила дать ему имя – Шапик. Ударение на первом слоге. Потому что лысину свою он шапчонкой прикрывает.

    Эта история закрутилась год назад, после первого марафона для пробующих перо, вовлекая меня все больше в круговорот писательства. Себя я писателем не считаю, я - просто человек, научившийся складно и, иногда с юмором (если повезёт), кратко описывать истории. Но вот Шапик придерживается другого мнения. В связи с тем, что я являюсь его проводником и единственной возможностью проявиться в этом мире, он серьёзно за меня взялся. Мало того, он преобразился сам: стильная бородка, модная шляпа, живой, мечущий вдохновляющие искры взгляд. И даже мышцы подкачал посредством моих ежедневных тренировок по написанию текстов. Он ведь и книгу меня написать заставил. Старичком его уже назвать язык не поворачивается: импозантный пожилой человек с тростью. Кстати, которой он меня каждый день по лбу бьет. С любовью, но методично и требовательно. Понимает, что если сильно ударить, то моя писательская деятельность на этом и закончится. Чем больше я пишу, тем лучше он себя чувствует. И ещё моду взял - надушится одеколоном, а моему мозгу только этого и надо: ароматы стирают границы и позволяют Воображению ничем себя не ограничивать. И где он только эту парфюмерию берет? Любое плотное общение требует отдыха, и я еле выторговала для себя выходные. Конечно, он недоволен, но, с другой стороны он чувствует, что нужен отдых, остановки, передышки, и, конечно - новые впечатления. Как выдох. Чтобы вдох получился полноценным...