Гроза

Третий день эта вялая погода, медленная и тягучая, как путь улитки. Тепло, душно, но не жарко. Лениво, безветренно. Тихо. Ни птиц, ни зверей, словно все вымерло.

С высокой, каменной башни, на краю скалистого обрыва, поросшего мелкими, но пышными кустарниками и лианами, прекрасный вид на долину впереди ущелья, реку и даже море, уходящее синим покрывалом до самого горизонта. А все равно, словно приевшаяся картина. И даже тучки на небе не двигаются.

И только одно вселяет надежду. На большом, старом, деревянном столе, дышат свежей магией девственные листы бумаги. Перо и чернила готовы связать их чары и навеки закрепить на бумаге волшебство... и разве можно удержаться?

Писать! Писать! Скорее! Магические символы, которые затем разлетятся с лучами Солнца во все стороны света, которые разнесет ветер, которые поплывут по морю, огибая высокие горы. Которые не найдут препятствий!

И мгновенно ударяет гром, едва только первая капля чернил падает на лист. Встряхивает с такой силой, что кажется, башня из камня не выдержит и развалится. Первый символ - и ударяет ливень! Наконец, наконец! Прочь эту сонливую лень! Прочь скуку уходящего лета! Гром и бурю! И пусть нагрянувшие шторма лучше разорвут весь мир в клочья... только бы не ждать в бездействии, когда он рухнет, постарев и рассыпавшись в песок.

Писать... Писать... и никогда не останавливаться.