И снова о душе

И снова о душе

Душа светла? Слова поэта
Опровергать мне не с руки.
И нет большого в том секрета:
Всё ради рифмы и куплета.
Пустое! Вспомним про грехи.

Душа - потёмки? Эко дело!
Её, пожалуй, не тревожь.
А мазать краской только белой
И подтверждать цитатой смело?
Пусть во спасение, – всё же ложь.

Ведь в человеке всё смешалось,
За ним немало грязных дел:
И язычок подобно жалу,
И милосердие, к ближним жалость.
Найти б в душе водораздел.

Она загадка… Но такая,
С какой посмотришь стороны:
Добра, когда захочет рая,
Бывает, как собака, злая.
И в этом нет ничьей вины.

К чему бессмысленные споры?
В ней лёд и холод, и огонь,
Нам не окинуть душу взором,
Почти как Русь с её простором,
Лихая пляска под гармонь.

Налей-ка в праздник стопку водки,
Ведь проберёт её до слёз,
Сорвёт до хрипа в песне глотку
И вдруг предстанет девой кроткой
Среди Есенинских берёз.

Мы мелкой платим ей монетой,
Ах, кабы, если, на авось,
То кистенём, а то кастетом,
Мол, самолюбие задето
И надо вбить – по шляпку – гвоздь.

Привыкли, лапаем руками
И пулей целим у стены,
И топчем душу сапогами
Да вышибаем дурь ногами,
Плюём в неё из-за спины.

А что в остатке и в итоге
До гробовой несём доски,
Бредя куда-то по дороге,
Пока несут убогих ноги?
Она же воет от тоски,

Хранит в себе рубцы и раны,
Судьбы обиды, горе, рок,
Листом не прилипает банным,
Не поминает словом бранным,
Её страдания видит Бог.

Душа, как ангел, терпелива,
Взбрыкнёт – никто ей не указ,
Трудолюбива и ленива,
Покладиста, скромна, спесива,
Прощает, презирая, нас.

Увы, не агнецы – порочны,
Хоть враг, соперник или друг,
Не лучше сами – это точно.
Переплелись все нити прочно,
Не разорвать злосчастный круг.

Убейся лбом, отвесь поклоны,
Свечу поставь у алтаря –
Не видел «белую ворону».
А красноречие Цицерона
Не оправдает и меня!..