Чьими словами?

Взгляд Крысолова упал на тонкие длинные пальцы Создателя, энергично стучащие по клавишам.

- Ты хоть когда-нибудь от этой чёртовой клавиатуры отлипаешь?

- О, явился, чёрт с глазами! - воскликнул Создатель, не отнимая рук от ноутбука, - И где тебя только носило?

- От чёрта без глаз слышу, - обиделся Крысолов, - вообще-то, пока ты тут "творишь", я нам пищу не только для ума добываю, но и для оболочки. Если ты ещё не забыл, у нас она есть.

- Это почему это я без глаз? - не понял, Создатель.

- Да потому что ничего вокруг себя не видишь, кроме своих списков и схем. У нас деньги в минус ушли, все счёта пустые. Жрать мы что будем? Списки? Графики? Или может "искусство"?

- Мне еда не требуется, - пробубнил Создатель, не отвлекаясь от своего дела, - Для меня главное создавать. И вообще, ты же Крысолов, придумай что-нибудь?

- Крысу тебе поймать на ужин? - дикий хохот эхом разлетается по комнате, - От тебя вообще толк есть? Сидишь тут, создаёшь, а оно создаётся? Если бы я тебя не кормил, ты бы помер.

- Поэты бессмертны.

- А ты бы подох, - настаивает Крысолов.

- Слушай, ты можешь помолчать хоть минуту, - закипает Создатель, - я вообще-то текст пишу!

- Чьими словами? - задаёт резонный вопрос Крысолов.

- Хороший вопрос, - лицо творца омрачает тяжкая дума, - пожалуй, всё же, своими.

- Это ты как понял? - не унимается Крысолов.

- А вот так, - отвечает Создатель, - отвернув зеркало в стене.

Пальцы продолжают стучать по клавиатуре.

- Ну ты и дерьмо! - раздается голос с той стороны.

- Весь в себя, - усмехается Создатель.

- Верно подмечено, - соглашаются стены.