Петрович

В закутке курилки, он всегда стоял прижавшись спиной к стене, с неизменной, внимательно читаемой газетой , приближенной к самому носу...
Кладезь невостребованной информации.
Журналист.
Чёрная борода и пузо.
Мятый пиджак.
Мятое лицо.
Взрослый мужик.
Петрович.
Тестер.
Он работал в отделе тестинга компьютерных игр и это ему совсем не подходило.
В ту пятницу, проходя мимо курительной комнаты за кофе, я слышал как надрывно он кашлял. Я сразу понял, что кашляет именно он, потому что узнал его обречённый, продолжительный и сиплый, с жалостливыми нотками, кашель.
И вот, по прошествии выходных, в самый полдень понедельника, пришло известие, что Петрович умер. Перестал быть.
И надо собираться на скорые похороны.
Я тогда сел за свой стол и зажав рот ладонями, отчётливо вспомнил как он утыкался лицом в газету. И, в деталях, его мятый пиджак...
И ещё, бесцельно шаря взглядом по сторонам, тогда же, я твёрдо решил оставить его в живых...
Поэтому, на похороны я не пошёл, зафиксировав в памяти его нескладную фигуру в дешёвой костюмной паре, а так же бороду, пузо и едва распознаваемые оттенки интеллигентного смирения.