птичье
она управляла словами как птичьей стаей,
те вольно летали, в силках не бились,
я замер, страницы перебирая,
а птицы на плечи мне садились,
И пусть даже где то там, на Олимпах боги отдалились от человечества, от смога и шума, но их магия осталась нерушимой, прекрасная, маленькая магия, втягивающая в свой магнит беспрекословно.
Счастье – это сокровище, которым мы владеем? Или...счастье – это сон? Или это время великодушных подарков судьбы?
а птицы на плечи мне садились,
клевали с руки, разговоры вели на птичьем,
делились секретами, теряли цветные перья,
я околдован был и обезличен,
им вторили солнце, луна, деревья...
В дни своей радости, легкая как перышко, быстрая как птица, стройная, как этрусская богиня, она воображала себя кем-то другим.
Он ощущал свою молодость, ощущал физически, словно все его тело превратилось в начиненный энергией, раскаленный снаряд. И сам он - внутри этого снаряда.
мне б слушать и слышать их, неугомонных,
я глух был, она же считала меня паяцем,
слова не дождались, рванули за новым домом,
на гофре оставив рядком золотые яйца.
Вот так нас и навещают катастрофы. Закрылась дверь в этот пульсирующий жизнью мир. А за нею, за дверью жил - такой заурядный, погруженный исключительно в собственные заботы, самовлюбленный материальный мир автомобилей и светящихся реклам...
Он внезапно понял: если здесь и есть что-то странное, так это он сам, да ещё - фигуры, возникающие из темноты и несущие в его дом катастрофу обыденности. И полоснуло такой скукой, что в сравнении с этим даже наблюдение за поездами покажется натурально рискованным.
слова не дождались, рванули за новым домом,
на гофре оставив рядком золотые яйца.
Он носил их в себе, точно в чаше пустоты. И чем еще было её наполнить ? Разве что - вопросами. Дня не проходило, чтоб он не думал о ней.
Почему он такой чудной ?
Потому что верит в странное и одержим ненормальным ?
Да, моя радость, да...
На самом деле этот ужасный случай принес пользу, он дал им некий толчок. Это был вызов, и он означал силу ... Одни небеса в курсе, что cлучилось потом ....
Просто на заметку: погода неистова и немного суматошна….
Она как раз для тех, кто может
остановиться на бегу,
петь под дождем,
выложить тебе все начистоту, а потом вспомнить,
что этого делать нельзя,
слушать тебя,
звонить тебе снова и снова,
спрашивать, любишь ли ты меня по-прежнему ,
приручить тебя...
На стихи поэта Бур Карабасов
Свидетельство о публикации №219080900202