Притча о Поэтах

ПРИТЧА О ПОЭТАХ

Однажды встретились Поэты поутру,
Один был признан, вежлив и воспет,
Другой же был, как листик на ветру,
Но получал от Бога не во сне привет.

Поэты разные, но притчи суть не в том,
А суть её в сравнении умов, талантов,
И кажется, и рифма, и слава не причём,
Не удивишь речами струны музыкантов.

Один Поэт – был стражник-рифмоплёт,
Стихосложение он знал, как дважды два,
И загубил в душе божественный полёт,
БеЗплодно мёртвые из уст текли слова.

Его хвалили критики, заложники словца,
Читатели, как мухи, слетались на стихи,
Он брёл по жизни, как корпускула-овца,
И за его спиной роилось: «Хи, Хи, Хи…»

Его творения признавал шальной народ,
Его ценили, славили и лавры воздвигали,
Он на Земле оставил неподъёмный плод,
Но тучи смерть за грешность надвигали.

Второй Поэт – был, как кристалл-мудрец,
Его слова текли из уст живые, некривые,
Смотрел он на собратьев – крашеных овец,
На строки их бездарные, сердца прямые.

Он шёл своим путём, и жил, как пчеловод,
Нектар он сочинял, в стих звуки собирая,
Он не боялся битв, ветров, границ и вод,
Порою вдохновлённо об Ангелах мечтая...

Его творения пели, как ласточки любили,
И жарко целовали продрогший ум, и душу,
Слова, как озарение, под звёздами ходили,
А Эго стихоплётства он забивал, как тушу.

Берёг талант он с детства, и Дар берёг ума,
Стихи слагал для Бога и для людей чудных,
Его боялась смерть, боялась тьма, чума…,
Он не считал штормов и лет своих младых.

Жил скромно он вдали от злачной суеты,
Довольствовался тем, что Бог ему послал,
Желания с мечтой, как роднички, просты,
Однажды он открыл словесности портал...

Увидев, что за ним, познав душой полёт,
Он разум не воздвиг, а Музу восхвалил,
Которая послания не между точек шлёт...,
Пред Богом сей пиит аж голову склонил.

Его труды блистали, как звёзды в небесах,
А слог его сражал и будоражил злачность,
Его стихи цвели, как скатерть в чудесах,
На лицах стукачей не щебетала мрачность.

Любил природу он, любил цветы и рощи,
Любил следы вдали тростинкой собирать,
Нетленны его будут, не позабыты мощи,
Он мог своих друзей по свету разбросать.

Но притчи суть не в том, а суть её в добре,
В словах «цветущий сад», в делах живых,
И был сей разговор возможно в декабре,
На зеркалах не рос великий труд кривых.

Их труд точил сердца, калеча души сном,
Сознание затмевая причудливой шарадой,
Порой звучал орган на стойбище лесном,
Бежали стихоплёты за златом и наградой.

Прошло немного лет, все померли Поэты,
Один попал в сады и райский чудный дом,
Узнал он там ответы, Вселенские секреты,
Не возгордился в славе, целуя ветры ртом.

Второй Поэт попал – в безмолвные миры...,
Там Света нет и там скиталец воет недруг,
Там звёзды не горят, все спрятаны в шары,
Там жизни нет второй, как вереница, круг.

Вы спросите меня: «За что такой расклад?
Плоды ведь равноценны и слава не важна»
Но тот, кто не боялся целебности преград,
Того душа светла, светить Звезда должна.

А тот, кто побоялся и раскромсал талант,
Кто Божий Дар душил и променял на злато,
Тот ныне там в кругу – кузнец и музыкант,
Живёт он там в тепле, но пишет, не богато.

Суть притчи этой в том, что Бог всему глава,
Беречь ты душу должен, не застеклив талант,
Иначе прорастёт по строчкам в склеп трава,
И будешь ты, как сон, как страж-комедиант.
12.10.2017г.

Автор: Галина Жолонковская (Белая Волчица).
__________________________________________
Картинка взята из интернета, спасибо автору.
Фото скульптуры "Два собеседника", г. София.
https://www.stihi.ru/2017/10/12/3408
© Copyright: Галина Жолонковская, 2017
Свидетельство о публикации №117101203408