Орел и решка
Когда место рядом с ним освобождается, время уже уползает за полночь. Я четырежды пшикаю в рот освежителем, приглаживаю волосы и сажусь рядом на скрипящий высокий стул. У бара воняет тухлым пивом и сигаретным дымом: он курит.
— Водку со льдом, — подает голос он. На нем очки в пластмассовой толстой оправе, кожаная куртка и белый свитер крупной вязки с высокой горловиной.
— Привет.
— Двойную водку.
— Ждешь кого-то?
— Тройную.
Бармен, парень с выбритыми висками и рукавом татуировки, кивает и принимается за заказ.
— Меня еще никогда так не отшивали, — говорю я.
— Я не знакомлюсь. У меня социофобия, депрессия, синдром Туретта, насморк и ботинки жмут.
Я опускаю взгляд под стойку:
— Жаль. Красивые ботинки.
— Спасибо. Украл у клиента с работы.
Я достаю из кармана пачку экстенциллина, беру одну таблетку и засовываю в рот:
— В магазине работаешь?
— В морге.
Место, в котором мы сидим, местные алкаши окрестили «двоечкой». На самом деле, этот бар назывался бы «Второй Шанс», если на вывеске горели бы все лампочки. В нем вечно заблеван толчок, уже полтора года сломан пилон стриптизерши (сломался во время танца, и девушка, крашеная блондинка с проколотым носом, сломала позвоночник о столик у сцены), а бухло стоит, как звездолет.
— Ты долго сидишь здесь, — говорю я. — Знаешь, от гиподинамии может развиться сердечная недостаточность, геморрой и рак.
Он забирает стакан, отпивает глоток и косо смотрит. Я замечаю на баре, у его локтя, монетку и придвигаю ее себе.
— Давай так. Орел — и мы знакомимся. Решка — можешь послать меня и нассать мне в шляпу.
— У тебя нет шляпы.
Монетка, слабо блестя в тусклом свете бара, летит вверх, замирает на миг и, перекручиваясь в воздухе, падает на мою раскрытую ладонь. Я шлепаю ее на предплечье, у локтя.
— Решка, — сухо замечает он.
Мы несколько секунд сидим и смотрим на серебристый кругляшок, решавший нашу судьбу. Мы одновременно поднимаем друг на друга глаза и говорим:
— Может, еще раз?
В следующий раз, на следующий вечер в «двоечке» я узнаю его по той же кожанке и белому свитеру. Барный стул рядом с ним оказывается незанят.
— Привет. Для меня место занимал? — садясь, говорю я.
Он опрокидывает шот и поворачивает голову:
— Сюда наблевали полчаса назад.
Сквозь джинсы ощущается влажное тепло.
— Тебя угостить? — говорю я. — Что будешь?
— Сок.
— Ты меня пугаешь. — Я меняю свой стул на чистый, стоящий рядом.
— С водкой, — уточняет он.
Мы сидим в самом углу: он у стены, и я рядом. Сегодня в баре, на сцене посередине, за сломанным пилоном, выступает какая-то никому неизвестная музыкальная группа их трех прыщавых пацанов и одной девушки-солистки, которая крепко держит микрофон обоими руками и так близко приставляет его ко рту, что ее опыт видится невооруженным взглядом, а фальшивит так, что болят зубы.
— Хорошая музыка, — замечает он. — Мне нравится.
— Мне тоже, — говорю я. — Похоже на смесь «Бутырки» с гимном Великобритании.
Нам отдают напитки, и я говорю, разглядывая его тоннель в ухе:
— Почему ты здесь всегда один? Не с друзьями, или там, еще с кем?
Он залпом опустошает стакан и гулко бухает им по стойке.
— У меня был брат, но он умер от СПИДа. А ты?
Мне нужно выпить таблетку. Я достаю коробочку экстенциллина.
— Моего лучшего друга затрахали до смерти на полу здешнего сортира. Его подружка была сверху и гладила его по щекам, а потом она так бурно кончила, что в конвульсиях расколотила его голову о плитку. Его мозги так и не удалось смыть со стен полностью - можем выйти в туалет, и я тебе покажу. Поэтому теперь я веду здоровый образ жизни и больше не сплю с женщинами, — говорю я, достаю таблетку, запиваю ее своим виски. На его вопросительный взгляд я поднимаю брови и объясняю: — что? Усиляю антибиотик алкоголем.
Он достает пачку, вытаскивает сигарету и начинает дымить, сбрасывая пепел себе на колени.
— Ингаляция, — поясняет в ответ он, крепко затягивается и встает с места: — Приятно было поболтать. Мне пора.
— Оставайся.
Он прижимается спиной к стене, скрестив руки. Он говорит:
— Я выбираю решку.
— Орел, — соглашаюсь я и запихиваю руку в карман.
Монетка звякает, задев низкую лампу.
— Орел, — ухмыляюсь я.
Он облизывает свои зубы, нервно стучит ногтем о стену, и говорит:
— Может, еще раз?
Бар не зря называется «Второй Шанс». В тот вечер я остаюсь наедине со стаканом.
В следующий вечер он сидит не у бара, а за столиком в общем зале. Я расстегиваю куртку, подхожу к бару, беру два стакана и сажусь рядом с ним за соседний стул.
— Привет, — здоровается он, не смотря на меня, и допивает свой напиток.
Я тоже невольно поворачиваюсь на сцену «двоечки»: поставили новый, блестящий пилон. Такая чистая вещь по соседству со всей грязью вокруг — просто вопиюще вульгарна. На нем уже танцует девушка с короткими рыжими волосами, розовыми трусиками и впадинами целлюлита на заднице.
— Похожа на мою бывшую, — говорит он и принимает от меня стакан.
— Почему бывшую? — говорю я и расслабляю пояс брюк.
— Ей не сделали скидку на жидкую подводку в «Рив Гоше», и она пробила продавцу череп огнетушителем, ударив его по голове двадцать восемь раз.
Мы так и сидим, глядя на танцующую у шеста девушку, пока стаканы не остаются пустыми. Тогда он поворачивается ко мне, брезгливо смотрит через тусклые грязные стекла очков и говорит:
— У тебя кровь на футболке, знаешь?
— А, ерунда. Не переоделся после работы.
— Работаешь в больнице?
— На скотобойне.
К нам, в мокром от пива фартуке, подходит официантка в капроновых черных колготках со стрелками, дородная бабища с двумя подбородками и такими крупными порами на носу, что туда можно прятать запасы провианта на случай ядерной войны. Она забирает наши пустые стаканы и спрашивает, чего бы принести. Сегодня здесь такой сервис, как будто готовятся принять саму королеву Англии. Выслушав нас, она отходит к другому столику. Я говорю:
— Мы знакомы уже три дня. Заметил, как мы легко нашли с тобой общий язык? Можем заняться чем-нибудь вместе.
Он разваливается на своем стуле и закидывает ногу на ногу.
— Двойной суицид?
— Поехали ко мне, а там — что хочешь.
— Прости, но я слегка по женщинам.
— В смысле? Женщины — всего пятьдесят процентов населения Земли. Нельзя просто так отметать остальные пятьдесят. Так у тебя ровно в два раза меньше шансов заполучить гонорею и сифилис.
К нему сзади, из-за дальнего столика, встает и подходит мужик, лет под пятьдесят. Я его знаю: он ошивается в «двоечке» еще с тех пор, когда мне только начали продавать пиво в младшей школе. Мужик кладет ему руку на плечо, и он вздрагивает.
— Хочешь поехать к папочке, малой? — икает мужик.
Он брезгливо стряхивает руку со своего плеча и смотрит на меня, нахмурив светлые, почти прозрачные брови. Я говорю:
— Забей, он педик. Давай потрахаемся.
Мужик замечает меня и в извинении поднимает руки, мол, прости, не заметил тебя, друг, и отходит обратно.
— Тебе уже не давали лет сто, да? Может, я бы и согласился, если бы не твоя прическа.
— Просто обычно я на высоте настолько, что птицы вьют в ней гнездо.
— На высоте? — хмыкает он. — Тогда я выбираю орла.
— Решка, — соглашаюсь я и подбрасываю монетку к потолку. Она падает обратно, и я шлепаю ее на предплечье.
— Черт.
— Орел.
Я поднимаю глаза и говорю:
— Может, еще раз?
Он неопределенно пожимает плечами, давая мне второй шанс, и я подбрасываю снова.
— Черт.
— Орел.
Есть тонкая грань между теорией вероятности и законом подлости.
Наверное, я нарушу нашу традицию, если сострою щенячьи глаза и жалобно скажу:
— Еще разочек?
Его лицо растягивает ухмылка, а брови презрительно сминаются. Он поднимается со стула, застегивая пуговицы на плаще, и говорит:
— Что, достанешь монетку с двумя решками?
В следующий раз он появляется во «Втором Шансе» через пятнадцать суток. На нем все та же кожанка и белый свитер крупной вязки, и он сидит на привычном месте, у барной стойки, рядом со стеной, со стаканом с прозрачной жижей. Я подхожу и аккуратно забираюсь на стул рядом. Швы сняли позавчера, и я уже почти могу нормально сидеть.
— Привет, — говорю я. — Неловко вышло.
— Ничего. Нормально.
Тогда, пятнадцать дней назад, когда я проиграл спор и мы поехали ко мне, я кричал так громко, что соседи вызвали полицию.
— Видел свою бывшую?
— Нет, но лейтенант сказал, что она вышла досрочно и стала проституткой. Ее нашли в лесополосе.
— Она цела?
— Частично да. А голову еще не нашли.
Воцаряется молчание, и мы просто пьем из своих стаканов. Я не знаю, о чем еще говорить, но на помощь приходит телевизор у бара. Суицид. Повесилась какая-то девушка.
— Бедняжка, — говорю я.
— Я ее знаю. — Он поджигает себе сигарету, предлагает мне, но я отказываюсь. — Она заразила меня генитальным герпесом. Сучка.
— Кстати, раз мы уже переспали, — говорю я. — Познакомимся?
— Кей.
— А фамилия?
— А ты кто?
— Куро.
— Дурацкое имя.
— Согласен.
Мы еще немного сидим молча, слушая паршивую музыку из трещащих колонок бара «Второй Шанс», а потом, не сговариваясь, поворачиваемся друг к другу. Я вдыхаю дым его табака и говорю:
— Орел, и мы навсегда остаемся вместе.
— Решка, и мы больше никогда не увидимся в этой жизни.
Монетка летит вверх, как в замедленной съемке, поворачивается в воздухе и шлепается в мою ладонь. Я откидываю ее.
Орел.
Мы смотрим друг другу в глаза и в унисон говорим:
— Может, еще раз?
Свидетельство о публикации №219081001857