Девочка из снов

Иногда твое тело просто оказывается в этом мире и остается всего лишь телом. В этом нет твоей вины, не забивай голову. Тебе звонят и начинают расспрашивать о чем-то, а говорить не о чем и совсем не хочется. Ты потерян даже в пространстве своей маленькой съемной квартиры, и тебе даже до этого нет дела. Ты потерян даже в пространстве своей маленькой черепной коробки.

Завтрак, обед и ужин состоят из кофе и булок, приторный вкус которых уже давно не такой приятный. В детстве это было вроде вкуса радости, сейчас это вроде просто вкуса, без какого-либо смысла. С таким же успехом можно запихивать в себя целлофановые пакеты, лишь бы было чем запить.

Вечером ты сидишь на лавке и запиваешь энергетиком по скидке слегка черствую булку, но довольно мягкую внутри и посыпанную сахаром сверху. Пятьдесят рублей и вот тебе вкус детского счастья на вечер. Совсем не вкусный. Но даже для этого тебе необходимо зарабатывать хоть какие-то деньги. И ты их зарабатываешь, но не сегодня. Сегодня работы не было, а значит, сегодня твое тело просто снова потерялось в комнате без какой-либо цели. Ты и здесь, и не здесь вовсе. Тебе особо и незачем здесь быть.
Голова твоя, словно воздушный шарик, только одновременно еще и тяжелый такой. Все немного смазано. Так бывает, если пропустишь пару ударов. На языке шипит кисловатый привкус, и когда он закончится, ты засунешь пакет в банку, и бросишь в урну, а потом поплетешься на третий этаж своего подъезда.

Так он полночи просидит за экраном монитора, бесцельно и без радости, а потом завалится спать на диван. Он – это и есть ты. Когда ты постоянно не можешь нормально и долго спокойно спать, твои сны становятся намного интереснее. У них появляется сюжет, как у короткометражного фильма, однако когда ты проснешься, спустя минуту ты уже ни о чем и не вспомнишь. Зато это бывает реально неплохо. И временами ты просто ждешь, когда вот так вот вырубишься.

Все начинается с того, что какая-то незнакомая девчонка стягивает тебя за ногу с дивана посреди ночи. Она что-то вопит, и ей что-то надо от тебя. А у тебя перед глазами все плывет, все болит, да и Господи, как же ты раздражаешь, а.

Она продолжает тебя расталкивать, но ей не хватает сил, чтобы стащить тебя. Это должно когда-нибудь кончиться, нужно только потерпеть. Кстати, а кто она? И что она делает в твоей квартире? Ладно, неважно. Всякое в жизни случается, если бы она пришла тебя убить или ограбить, ты бы все еще спал, но с перерезанным горлом. Должно быть, ей просто что-то от тебя нужно. Соседка. Дверь забыл запереть. Логично. Ну и хрен с ним. Черт, мягко то как. Это не похоже на твой диван, он неудобный и даже не заправлен. А здесь ты приобнял мягкую подушку и тебя снова тянет в сон. Если сделать вид, что ты умер, она уйдет. Или не уйдет. Теперь она в истерике бьет тебя подушкой, ты смотришь на нее замыленными глазами, и ей, кажется, страшно.

- Убирайся отсюда! – кричит она, и подушка снова обрушивается на твое лицо.
Да что здесь происходит?
- Слушай, чего тебе? – ты прикрыл ладонью лицо.
- Что ты здесь делаешь? Кто ты? Я вызываю полицию, - она кричит, она в шоке, она напугана.
Идиотская ситуация, не находите?
- Да успокойся ты, - говоришь ты ей, - Все нормально, что случилось?
- Ты обкуренный что ли? Убирайся отсюда!
- Ты вообще-то в моей квартире.
- У тебя совсем крыша поехала?
- Да прекрати ты, - ты ловишь рукой подушку, которой она продолжает тебя бить и отнимаешь ее. Затем оглядываешься, черт, да это реально не твоя квартира.
- Эм… - ты смотришь на нее – Слушай, я понятия не имею, что происходит, ты только не ори, все в порядке.
- И это ты называешь в порядке, маньяк чертов? Пошел к черту отсюда! – она хватает новую подушку. ( Спасибо, что это всего-лишь подушки).
- Да подожди ты, не бойся, нормальный я. Сам ничего не пойму. Заснул дома, теперь здесь. Я никого не трону, остынь.
- Я звоню в полицию.
Этого мне еще не хватало.

- Да все, все, ухожу, - говоришь ты, приподняв руки в знак своей капитуляции. Как бы еще чего не прилетело. Она, прижавшись спиной к углу, все еще пристально смотрит на тебя взглядом сапера.

В голове мелькает мысль дернуться и сказать «Бу»! Но, думаю, никто эту шутку не оценит. Ты подыгрываешь, словно у нее в руках сейчас автомат Калашникова, а не еще одна дурацкая подушка и медленно спиной ретируешься в прихожую с поднятыми руками, смотря на нее. Каким же идиотом ты себя ощущаешь. Ну, это ладно, черт с ним. Давненько в моей жизни не случалось подобных казусов. Сейчас главное просто тихо и мирно уйти, а там уже забудется. И все-таки, какого лешего я тут делаю? Неважно, потом как-нибудь разберемся.

- Все, видишь, я ухожу, - говоришь ты ей, - прости, что так вышло.
Вот же… Только сейчас понимаешь, что домой придется идти босиком. Ладно, хорошо, что лето на дворе.

Ты поворачиваешься к двери, надавливаешь на ручку и просыпаешься. Снова. На этот раз на своем старом диване в своей мрачной конуре. Вот ведь здорово, думаешь ты… Придумай еще чего-нибудь более унылое, не придумаешь… Ты протираешь пересохшие глаза, отбросив назад все эти глупые сны и шаришь рукой в поисках телефона. Через два часа ты уже будешь ехать в маршрутке на свою работу, затерявшуюся где-то между рабским трудом и уровнем средней паршивости.
Так будет продолжаться еще пару дней, пока тебе вдруг опять не приснится тот же сон.

- Мамочкиии! – завизжит она, забившись в угол.
- Да подожди, все нормально – это просто сон, - объясняешь ты ей.
Хотя, постой… Зачем?
- Сейчас я просто уйду, и ты обо всем забудешь, извини за вторжение.
И ты уходишь. Босиком. Потом снова просыпаешься и так вот по кругу. Пока это не станет твоей паранойей. Вашей паранойей.

- Снова ты, да? - меланхолично, спросит она, глядя из-за своего ноутбука.
- Я всего лишь холодное тело, просто оставь меня здесь, - ответишь ты, отвернувшись к стенке в обнимку с ее подушкой.
- Да тебя теперь хрен выгонишь, вчера ты просто остался валяться здесь до утра, - она уставится в свой ноутбук.
Ты этого не видишь, но ты это представляешь.
- Ты просто плод моего воображения, - скажешь ты ей.
- Да ты что? А ты вот точно часть моего психоза.
Ты ухмыльнешься. Она перестала вызывать полицию только на пятый раз вашей встречи.

Так вот вы и встретились. Так вот вы и существуете. И никто ничего не знает. Она расскажет тебе о походе к психиатру, о том, как ты исчезаешь на ее глазах, а потом появляешься. Ты успокоишь ее и скажешь, что это не ее проблема. Если честно, мир и так всегда был сумасшедшим, неужели здесь не найдется места еще для двух психов. В шутку предложишь ей как-нибудь пригласить себе в гости экзорциста, и она по-детски серьезно об этом задумается.

Ты узнаешь, что ее зовут Джессика. Немного этому удивишься. Мы ведь все-таки в России живем. Или это не так? Потом ты поймешь, что это немного другое место. Место из твоих снов.

Обычно ты ничего не помнишь. Когда просыпаешься, сны растворяются в памяти, но только не этот. Ты к нему привыкаешь. Тебе даже в нем нравится. Джессика – затворница. Не так чтобы острая социопатка или отшельница, но из дома предпочитает не выбираться. Ей двадцать один. Обычно вы сидите и смотрите какой-нибудь фильм, иногда играете в карты, иногда тебя не оттащить от ее игровой приставки. Она называет тебя зависимым, а сама зарабатывает добычей игровых валют и продажей аккаунтов. Ты невольно начинаешь задумываться о том, что тебе здесь как-то роднее.

Очнувшись в своей комнате, ты снова закрываешь глаза, но уснуть больше не получается.
Спустя несколько месяцев ты уже ничего не делаешь и спишь по четырнадцать часов в сутки, остальное время работаешь.

- Тебе не кажется, что все это очень странно? – спросит она.
- Ну а какая разница? – ответишь ты.
- Не знаю, просто тебя это словно вообще не волнует.
- Так сильно тебе мешаю?
- Да нет, - она смутится. – Не в этом дело. Просто это словно из фильма или прямо как в игре.
- Или коллективное помешательство.
- Возможно.
- А может ты все это время не слазила с препаратов?
- Идиот…
- Все равно ненастоящий.

Ты ловишь себя на мысли о том, что просыпаться тебе не хочется.
Очнувшись, ты залезешь в интернет. Друзья у тебя есть, просто они всегда далеко. Даже если вас разделяет не больше, чем пара сотен метров. Тебя это устраивает. Это гораздо лучше, чем выслушивать нотации о том, что нормальные люди в двадцать два года так, как ты, не живут.

***
- Слушай, ты там в порядке вообще?
- Наверно.
Иногда ты рассказываешь им что-нибудь.
- Работу нашел?
- Нет, спать пойду.
- Бывай.
- Угу.

***
- Чет ты пропал совсем.
- Бывает.
- В кино пойдешь?
- Не хочу.
- Ладно.

***
- Эй, ты где есть-то?

***
- Ты там живой?

***
- Зайду сегодня?

И он приходит. Заходит в незапертую квартиру, видит как ты лежишь на своем потертом диване.

- Эй, с тобой все в порядке? – он стучит тебя по щекам.
- Эй, Макс, ты чего?

Но тебе все равно. Ты ни черта не чувствуешь. Как никогда ни черта и не чувствовал. Просто лежишь себе с пеной у рта, а на полу валяется пустая пачка снотворного.