Ex-s-istentia

С приближением холодов в мой гардероб вновь вторгаются цвета декаданса: черный, асфальтово-серый и винный. Восстает из праха желание по-хищному накрасить губы темной помадой, набросить на глаза длинную челку и пить красное полусладкое у какого-нибудь живописного парапета или на набережной - я привыкла делать это с той самой поры, как покинула мой маленький северный город на задворках Вселенной - он, верно, уже седьмую осень подряд льет по мне ледяные слезы.

Природа понемногу готовится к смерти - а я готовлюсь к погружению в бесконечную печаль и чувствую, как тоска начинает завладевать моим сознанием, по крупицам проникая во все, что мне дорого. И вот я лежу на полу бесформенной кучей темной одежды и думаю лишь о том, что мне хотелось бы НЕ СУЩЕСТВОВАТЬ - не умереть, нет, просто на какое-то время перестать БЫТЬ. Отключить свое уставшее, начинающее стареть тело, и ничего не чувствовать, не видеть; не испытывать боль, отчаяние, отчужденность, страх. И остановить наконец этот чертов внутренний монолог!

И вынырнуть из тягучей и навязчивой интроспекции, которая затягивает меня, словно - привычное, родное, ставшее частью меня - но все же болото. Я все больше и больше времени провожу наедине с собой, ВНУТРИ СЕБЯ, и как будто со стороны наблюдаю за тем, как моя память, обычно очень избирательная и гибкая, начинает работать в полную силу, как после перезагрузки. Сцены прошлых дней оживают в моей голове, и я уже сама не знаю, что из этого было правдой, а что - сном или романтичной подростковой фантазией. Например, как мы с Соней - моей соседкой по комнате на первом курсе - лепим снеговика возле общежития, смеемся, валяемся в сугробах и, кажется, именно в эти минуты живем по-настоящему. Но было ли это на самом деле?..

Мысли путаются и лезут друг на друга, как жуки, запертые ребенком в банке из-под печенья и навеки забытые. Я вижу странные и чувственные сны о людях, которых давно нет в моей жизни - как и вообще тех, кого я когда-то знала, не существует больше нигде, кроме моих воспоминаний. Веселая девочка с заливистым смехом, в цветастой юбке и с полупустыми тетрадями для конспектов в тряпичной сумке; разгоряченный бегом по морозной мартовской улице мальчик в кедах, готовый пройти пешком через всю столицу ради своей любви; смешные и пьяные выпускницы филфака на своей первой съемной квартире на окраине Москвы - где вы? Почему вы оставили меня?

Анализируя свои сны, я пытаюсь понять, о чем они говорят мне - и говорят ли вообще? Или это плод моего больного, мнительного воображения? Я, как наркоман в поисках дозы, слоняюсь по покинутым улицам прошлого в поисках чего-то важного, какой-то недостающей, маленькой детали, волчка, который одним поворотом оборвет боль и вернет все на свои места, и я очнусь от долгого сна над конспектами про принца Чарльза, английский микрокосмос и ударения, и мне снова будет восемнадцать. А ночь - молода...

Но я не нахожу ничего, кроме пригоршни ржавых монет, и возвращаюсь в привычный мир, где в наушниках страдает Арбенина, в уголках моих глаз затаились первые морщины, несколько одноклассников лежат в земле, а календарь скоро перевернется в сентябрь. И нет ответов на вопросы о том, что я сделала неправильно, что сказала невпопад - и почему мечты юности рассыпались в пыль. Но нужны ли мне эти ответы?..

Я отряхиваюсь, как собака, попавшая под проливной дождь, выпиваю кружку горячего имбирного чая, натягиваю темно-серый мешковатый свитер и выхожу в питерскую вечернюю сырость. Из открытого окна на первом этаже чьи-то сердца требуют перемен, Нева вьется темной блестящей лентой вдаль, медный Петр где-то там, за паутинами проводов, глядит на свое творение и не может отвести взгляд. Это моя первая осень в Питере - а значит, жизнь продолжается.

14.08.2019