Кома

   Тихий зимний вечер, слегка идет снег. Морозец лёгкий, приятный. В воздухе запах свежести. Деревья как древние исполины стоят непоколебимо. Скоро рождественские праздники. И вся страна ждёт, ждут мужики, ждут студенты и ждут поэты. Эти праздники всех объединяют, уравнивают.
Меня зовут Виктория - гордое, победоносное имя, хотя, я ему не соответствую. Есть люди, которые зависят от имени, но я не такая.
   В такой же точно зимний вечер я шла домой, как и все с ожиданием праздника в сердце. Я не помню, что случилось, и мне никто об этом не говорил. Просто я уснула и проспала лет десять, а может и больше.
Я не замечала, что сплю. Просто та реальность, в которой я жила раньше изменилась на ту реальность, которой я жила во сне. Всё точно так же: наш сон поддаётся всё тем же законам быта и совести.
   Когда я проснулась, я была одна. Я встала, увидела одежду на стуле, я её надела. Подошла к окну, там шёл снег. В моей десятилетней реальности сна всего раз была зима. Я не знала, сколько мне лет, я не знала, где теперь мой дом, но я не хотела говорить ни с кем. Я ушла, мне никто даже не подумал помешать. Меня никто не заметил. Я села в такси. Я ехала по городу, по которому не ездила целых десять лет. Он совсем не изменился, лишь появились новые магазины. Я приехала домой, дома всё точно так же. Никто его не продал, никто не перекрасил ворота в другой цвет. Я вошла, на встречу мне вышла мать, Она не изменилась, лишь немного постарела... Старость ей к лицу.

Иллюстрация: Юлия Юдина