Пасмурно. Моросит.
Город уныл, безлюдный.
Из поднебесных сит
сыплется дождик нудный.
Небо, сырое сплошь,
горные держат кручи:
это, конечно, ложь –
небо закрыли тучи.
Это, конечно, обман
зренья. Тоска во взоре.
К морю ползёт туман
или назад – от моря.
Хлипкой природе в лад
пишутся строки эти.
Я б перешёл на мат,
да пробежали дети.
Да и читатель крут,
чувствует срывы чутко.
Знаю, и так поймут,
что на нуле все чувства.
Нет, говорю, не все,
сердце иное видит:
будем бродить по росе
завтра, как солнце выйдет.
Кончится эта муть,
влезшая к нам некстати:
так что не обессудь
и подожди, читатель.
Мы ещё по грибы
Пойдём с тобой на рассвете…
Критик мой, ты греби
прочь, тут тебе не светит!
Тут, приуныв, поэт,
озноб, ощущая кожей,
всё-таки верит в свет
и в справедливость всё же…
18-08-2019
Небо сырое сплошь
© Copyright: Вячеслав Егиазаров 2, 2019
Свидетельство о публикации №219082000003
Свидетельство о публикации №219082000003
Рецензии