Когда-то, в той жизни

Кофе со сливками, чтобы красивая пенка горкой. Она любит, чтобы всё было красиво и изыскано, пусть стаканчик бумажный, но сливки изысканной горкой.
За окном дождь и ветер, прохожие куда-то спешат, кутаясь в шарфы.
А они сидят в уютной кофейне, где пахнет свежесваренным кофе и корицей, тихо играет музыка, и посетители вполголоса говорят о своём.

- О чём ты думаешь? - спросила она, глядя на его пальцы, нервно теребящие пакетик кофе.
- Думаю о том, как я не люблю запах кофе, - ответил он, глядя на пакетик сахара в своих руках.
- Однако, эта кофейня когда-то была нашим любимым местом.
- Когда-то. Была. Такое грустное слово, будто это было так давно, и не в этой жизни, и даже не с нами.

Он грустно улыбнулся глядя на прохожего за окном.
- А ещё, я не люблю осень. Как там у поэта? Унылая пора, очей очарование...Серо кругом и грустно. И хочется закрыть все двери на замок, задернуть шторы, и ждать.
- Ждать чего?
- Ждать, когда пройдут дожди, опадут все листья, и придёт зима. Зимой хорошо. Мороз сковывает не только всё живое вокруг, но и то, что у тебя внутри. Тебе ни хорошо, ни плохо, тебе просто холодно, и это хорошо. Холод замораживает чувства и тебе остаётся только жить, тупо проживать день за днём не чувствуя ничего.

Она посмотрела на него, на его некогда родной профиль. Когда-то, опять это дурацкое слово, её пальцы медленно касались его лица, задерживаясь на маленьком шраме в области подбородка. В голове всплыли строки её гимна любви: " Я помню все твои трещинки..."

-  Я не люблю зиму из-за того, что ты тупо проживал день за днём. За окном метель, и снежинки красиво танцуют свой безумный танец. Помнишь, как я, стояла у окна и кричала тебе, чтобы ты пришёл посмотреть. Было волшебно красиво, а ты пришёл, что-то буркнул в ответ и ушёл. Не люблю так.
- Я не люблю метель.

Они сидели, за некогда любимым столиком, и каждый пытался вспомнить о том, что же они любили вдвоём. Когда-то, в той жизни, которая казалась долгой и счастливой, они что-то любили.
Любили! Но не могли вспомнить что!