Накануне

Мрак багряный, мрак зеленый.
Тлеют храмов купола.
Раздаются ветра стоны,
В бедах мир земной ослаб.

Присмирели тотчас птицы.
В сердце гибельный пожар!
И земля пошла крениться,
Как осенний лист дрожа.

Что глядеть в глухую темень?
Ждет не мало нас невзгод.
И хромой калека, время,
Еле-еле вдаль бредет.

2003

СМЕРТЬ СТИХОВ

Не верю – что это кому-то нужно,
что кто-то придет и станет жить чужой правдой.
Светлый день прыгает по апрельским лужам –
хоть ты меня, сероглазый король, обрадуй!

Потому что всем давно наплевать на всех!
Потому что каждый лишь сам с собой носится:
стал святым, ибо всенародно замаливает свой грех
и поучает мир в сане порфироносца.

Дождь пройдет – и уходит в землю вода,
солнце светит – и не требует повременной платы.
Но люди хотят жить везде и всегда,
велики и непомерны их раздувшиеся таланты!

Слова изолгались, износились, обтрепались.
Строят фразу все заковыристей и мудреней.
– Эй, поэты, выплачьте мне свои душераздирающие печали,
уткнитесь мокрыми носами в мои жесткие ладони!

Экие, бедолаги, вы простодушные и жалкие,
отчего стихи перестали быть насущны и неутолимы,
как простое дружеское рукопожатие
или прощальный поцелуй умирающей любимой?

2010