Во мне как-будто все осточертело,
От этого порой бросает в дрожь.
Я перестал стихи слагать из строк,
Совсем остыл, меня не подожжешь.
О чувствах всему миру не крича,
Я душу раскрывал лишь перед нею.
«Романтика от Бога» та печать,
Мне кажется осталась с ней навеки.
Я только рад такому положению,
Во мне наивный юноша увял,
Я трепет свой, как способ восхищения,
Прекрасной из прекраснейших отдал.
И стоило о ней вдруг вспомнить мне, -
Стихи сложились сами по себе.
Сонет 4
© Copyright: Магомед Бетигов, 2019
Свидетельство о публикации №219082100646
Свидетельство о публикации №219082100646
Рецензии