Лень

Когда спокойно на душе,
И мысль - прерывистый пунктир,
Когда в шёлк мягкого туше
Тепло завёрнут сонный мир,

Когда на письменном столе
Зияет лаком пустота,
Когда не роет в голове
С упорством жадного крота

Воображенье узкий лаз
К тому, чего не видит глаз,
К тому, чего не знаю я,
Тем более, никто из вас.

Тогда растёт вместо волос
Святого безнадежья круг,
Тонзурой под собой вопрос
Упрятав: "Ты в порядке, друг?

Какого надобно тебе
Рожна, седла, кнута, ножна?
Душа для белых. Ты плебей.
Душа плебею не нужна.

Сиди, точи карандаши,
По вечерам коньяк глуши
И для спокойствия запри
Себя в какой-нибудь глуши".

Перед окном зелёный клён
С кровавой раною семян.
Он сам собою утомлён.
Как важен он. Как сыт и пьян.

Быть может, распахнуть окно?
Впустить сюда весь сад? Всполох
Кленовых ран? С ним заодно
Сорочий клёкот? Ветра вздох?

Клён взгромоздится на столе
Стыда кентавром? Я с колен
Стряхну плебейскую тоску,
А из души окрепшей - лень?


                22 августа 2019