Тетрадь жизни

- Кто Вы? - спрашиваю у Мамушки, проходя по больничному коридору к выходу.
- А разве это имеет значение, золотко? Важно лишь то, что я тебе сейчас нужна.
- И вас только я вижу?
- Не только. Я есть, но меня нет. Ты меня придумала, но я существую. - Она видит в моих глазах непонимание. - Не думай сейчас об этом.

Мы оказываемся в парке или аллее. Место смутно знакомое: пруд, деревья вокруг, скамеечки, недалеко отсюда - памятник то ли писателю, то ли поэту с труднопроизносимым именем. Раньше я любила подолгу гулять здесь.

Дохожу до самой воды, сажусь на заросший травой берег и опускаю ноги в зеркальную гладь. Прохладно.

Оглядываюсь, но Мамушки рядом нет. В траве лежит блокнот в твердом переплете, на нем крупными буквами написано "Тетрадь жизни". Видимо, обронил кто-то, сидевший здесь до меня. Знаю, что нехорошо читать чужие записи, но не могу ничего с собой поделать.

С первой же страницы меня захватывают удивление, возмущение и целая гамма противоречивых эмоций. Это все обо мне, о моей жизни, о каждом моем шаге. Словно кто-то следил и досконально записывал за мной, как Левий Матвей за Га-Ноцри.

И вот здесь, в этом блокноте, вся моя жизнь? Где-то в глубине сознания рождается деткое желание открыть книгу на последней странице и узнать, чем же она закончится. Бороться или поддаться?

Эх, Мамушка, где же ты сейчас? Куда исчезла?

- Я здесь, золотко, - говорит она, садясь рядом и протягивая мне карандаш. - Это твоя история, и только тебе решать, как она закончится. Ты можешь переписать ее или дополнить, стереть и начать заново - все в твоих руках.

Я беру карандаш, кручу его в руке, не зная, как поступить. Велик соблазн кардинально перекроить все, придумать для себя все самое лучшее, изменить все. Но ведь я стала такой, какая есть сейчас, лишь благодаря прошлому. Все падения и взлеты, потери и приобретения сделали меня именно такой.

Закрываю блокнот, смотрю на обложку, наконец решаюсь и... бросаю его в воду.

- Мамушка, я не хочу ничего менять. Я просто буду жить дальше.