Люди

     Люди ссорятся, чтобы проверить - насколько велика  боль. И, когда она достаточно сильна, и кровоточащие раны ничем не утолить, - возвращаются, зовут назад. Если успевают. Коли есть кому и кого. А если нет...

     Луна, измождённая сострадательностью своей, взирает с высот, да  не свысока. Студит затылок холодом вечности. Внимает. Гримасой грусти свело лицо.  Но... не оторвать ей взгляда от людской скорби, что множат сумерки и тщится сокрыть пыльной мерцающей драпировкой ночь.

     Зачем? Для чего вы тут? Не вами нажитое тратите. Не вами созданное портите. Чтите в лицо и ненавидите за глаза. Лю-ди... Лю-ди! Где вы?! Даже не пытаясь помешать, делаетесь помехой. Другим. Себе. Особенно себе.

     Прислушиваясь к шёпоту иных, не слышите своих криков. Стыдитесь взглядов и подглядываете искоса сами. Так посмотрите прямо в глаза. Ответьте честно! Тем, кто напротив. Тому, кто внутри вас самих.

     Когда ей, Луне, становится не в мочь глядеть безучастно, она силится отвернуть голову в сторону, дать глазам и измятому сердцу отдых.
У Луны нет сердца? А вы уверены? И даже готовы дать себе отсечь что-нибудь? Не торопитесь. Не спешите. Не всё, что привиделось намерещилось. Проживая свою очередную старость, даже тогда! - Луна стоит промеж нами и тем, кем мы быть не вольны.
  Она склоняет к нам голову и просит обождать до утра... с решением.  С отказом. Ибо видела без счёта - как это. Ведь у неё требуют ответа, с неё просят. Ей не простят.
      Люди ссорятся. Зачем они ...так, с собой...