Пожилой

Жарко, душно, негде быть.

Маленькие кляксы скачут по дереву. Дерево сухое, плоское, сжатое. Мёртвое. Кляксы чёрные, человеческие, тоже чужие. Держаться за руки, бегут друг за другом, острые, гордые, злые.

Хрясь.

Чужой хребет приятно гнётся под пальцами рук. Проведи раз и почувствуешь сладковатый, гнилой запах отчаяния. Сухая, выцветшая кожа пропитана дряблым ароматом старости, выцветшей жизни, немощности.

Золотые вены проступают сквозь кожу.

Ох.

Жилы гниют.

Всё сыплется.

Кожа, вены, жилы, шрамы смешались в один пыльный вихрь. Не хочется думать, что внутри.

А внутри дрожь клякс, невысказанные чувства, сосание под ложечкой. Вино и женщины. Одиночество. Погасший разум. Безликая жизнь.

Конченый человек

                которого никто

                не слушает.

Неприятно зудят колени.

Шрамы испещряют чужое тело. Многочисленные ожоги и пигментные пятна уродуют кожу. Позвонки стёрлись за долгую жизнь.

                Потерянное поколение!

Это не просто человек.

Война, интриги, предательство, осмеяние и забвение. И закономерное продолжение. Потеря былой ловкости, свежести, выцветание, ожесточение, ворох легенд и наставлений.

Но самое страшное – внутренности.

                Что читаешь?

Старая закалка, высокопарная речь, анархизмы, предрассудки, честь, достоинство, служение родине. И очень много боли.

Тебе же

                было

                больно?

Мне жаль.

                Войну и мир.