Мастер

- Я не МАСТЕР.
- И что?
- Просто факт.
- Не факт, но да ладно, если ты так хочешь, то пусть так.
- Я хочу написать, как МАСТЕР…
- Пиши…
Я смотрю на него и чувствую, как внутри, задавленное установками, принципами и программами, зашевелилось удивительное чувство – нежность. Возникает потребность прикоснуться к нему. И я пытаюсь. Он убирает мои руки. Я не сопротивляюсь, отворачиваюсь и устремляю свой взор в фильм. На ум приходит строчка из мультика «Три кота»: Тише, мыши. Папа спит. Не играет, не шалит… Ну, спит, так спит. Спать тоже нужно, хоть иногда.
Я погружаюсь в фильм, и выдергивает меня из фильма в реальность только сверкающая за окном молния.
- Ого, какие спецэффекты, - думаю я и открываю окно. Дождь с радостью набрасывается на меня. Я чувствую капли дождя на своих щеках и улыбаюсь. Я люблю дождь. И ветер. И молнии. И гром.
Подставив своё лицо под поток дождя, и постояв так некоторое время, я вернулась в комнату и в фильм. Фильм про чувства. Не только конечно про чувства, но и про них тоже. Природа откликается на происходящее внутри, на происходящее с тобой. Видеть это, так интересно. Вдруг выглядывает солнце, или набегает тучка, или весь горизонт закрывает абсолютная тьма.
Я тебя люблю, ты меня нет. Я понимаю, о чём это и решаю для себя, что в такие отношения я просто не пойду. Любые такие отношения для меня исключены. Да, я влюбляюсь в холод и в игнор. Это детская травма. А её так хочется исправить. Получить, наконец, любовь от такого любимого, но холодного мужчины, вечно торчащего на работе и занятого чем угодно, друзьями, другими женщинами, только не тобой. Убегающего и избегающего тебя. Я не пойду в такие отношения. Хотя мне не по себе. Чувства нахлынывают на меня, как волны в шторм. Решение принято и я успокаиваюсь. Наконец я научилась замечать начало деструктивных отношений и просто выходить из них.
Мужчина может быть один. У тебя. Любимый. Любящий и ценящий тебя.

Полгода спустя...
Ночь. Такая тихая и безмятежная. Внезапный пилик пришедшего сообщения пронзает эту тишину. Я открываю глаза за секунду до этого пилик. Я знаю, что это ты.
Открываю телефон и пытаюсь спросонок что-то разглядеть среди букв. Чувствую твою радость. Она нахлынывает на меня потоком.
Ты написал. Наконец. То, что тебя устраивает. МАСТЕР!
Да, ты, конечно, знаешь, что сейчас ночь и я сплю. И рядом спит любимый мною человек. Но тебе-то всё равно. Твоя радость настолько велика, что сдержать её ты не в силах.
Я рада за тебя! Так бывает. Чтобы написать что-то стоящее, нужно это стоящее пережить. И нужна Муза. Ради неё, собственно, всё и происходит. И нужно время, чтобы понять свои чувства к ней.
Я ушла от тебя и стала твоей Музой.
Такой недоступной. Далекой. Холодной.
И нужной тебе до боли, до крика…
До такого состояния, что ты, наконец, просто взял и начал писать.
Почему так? Неведомо…
Быть рядом. Близкой. Горячей. Твоей. Нельзя.
Быть далекой, холодной. Чужой. Можно.
- Поздравляю!
Пальцы не слушаются, глаза не разлипаются до конца.
Да, ты не безразличен мне. Но… Любимый человек может быть один. Любящий меня. Муж мой. А иначе, какой тогда смысл?
Мне приятно, конечно, быть твоей Музой. Это осознание себя вызывает у меня какие-то приятные эмоции.
Но еще приятнее быть рядом. Быть близкой. Быть горячей. Быть любящей. И быть любимой. Женой. И Музой. Одновременно.
Потому что нечто стоящее можно пережить и в близости.
Ты любишь меня. Я тебя нет. Ты написал классную вещь!
Может оно того и стоило. Всё это.
Быть Музой…
Ночь. Такая тихая и безмятежная. Я прижимаюсь к нему. Близкая и горячая. Любимая…