Пустота

Пустота пришла постепенно. Как осознание чего-то страшного, душащего, медленно вытягивающего силы. Она нудно высасывала все живое из тела, мозга и души, выворачивала наизнанку и бросала на стены с противным всхлипом в звенящей тишине. Пустота не давала покоя ногам, она таскала из угла в угол, заставляя наматывать километры, а потом тело устало падало на пол, и глаза тупо смотрели вниз, как в самого себя. Пол был в мелкую трещину на старой краске ржавого цвета. Как и сама душа. Изъеденная мелкими трещинами эгоизма, ошибок и немыслемых грехов…

Потом вялое отупление вынуждало налить кофе, пить его мелкими глотками и курить несметное количество сигарет. Совершенно размытая реальность мелко щипала и тыкала своими вязкими пальцами прямо в мозг. Кофе или быстро остывал, или внезапно заканчивался. И всегда мало сигарет.

В ушах постоянный звон и стон. Не слышишь самого себя, не слышишь ничего окружающего. На вопросы отвечаешь автоматически и не с первого раза. И опять сигареты и кофе, сигареты и кофе, сигареты и кофе. Мозг перестает работать, в нем застряли одни и те же картины, образы, и собственное отражение в зеркале, которое уже даже нет сил ненавидеть.

Ненависть к себе самому плясала по телу, отчего нервно дергаются пальцы и, постоянно пытаешься смахнуть с лица несуществующую ресницу. Ненависть наслаждается поеданием души, она смакует ее, цокая языком. Потом ненависть отступает и опять тебя обнимает пустота…

Пустота и страх. Страх перед завтрашним днем, перед следующим часом, минутой, секундой. Страх закрывает твои глаза и давит на веки тупой болью, прижимая голову к коленям. Страх сжимает твои внутренности в кулак и держит долго, до полной ясности того, что в следующее мгновенье ты просто можешь умереть… Но смерть не приходит. Приходят сюжеты прошлого, в каком-то тумане, неясной дымке, давая всю хронологию твоей паскудной жизни. И пустота осторожно, мягко, ненавязчиво подталкивает тебя к пропасти безумия. Безумие, запертое в тюрьму твоего тела, мозга, самой сути. И ключа от этой тюрьмы нет. Нет ни у кого, и быть его просто не может. Потому, что это ты сам…

Начинаешь ждать ночи, ноги опять наматывают километры вдоль стен, мысли только об одном – скорее бы наступило изнеможение и забыться сном. Усталость валит на спину, и понимаешь, что спать не можешь. Потому, что как только откроешь глаза, напротив будет сидеть и улыбаться ПУСТОТА…

За час до рассвета тяжелый сон наливает свинцом глаза, но ты не можешь уснуть, а лежишь в полудреме, и чувствуешь, как физически невозможно дышать и как болит сердце. Сначала боль приходит толчками, ударами, потом вонзает когти в самую плоть и оставляет их там. И боль остается в тебе. Нудная, постоянная, безнадежная…

Медленно открываешь глаза, закуриваешь сигарету, и допиваешь последний глоток вчерашнего кофе, понимая, что Пустота и есть Одиночество…

Потом прикуриваешь новую сигарету, и начинаешь свой путь вдоль стен…